nonsense

No estabas, pero si, si estabas.

Y la mirada se nos cayó en el vacío y el pánico y el silencio y el ridículo, pasaron por sobre nuestras cabezas mientras la noche se iba mojando cada vez más y se iba haciendo evidente que todo conjugaba para volver a encontrarnos en el hilo invisible que nos sigue enredando.

Todas las veces pasa lo mismo.

La esfera que nos contiene se desangra de pensamientos que talvez no sirvan para nada.

Mis dedos se desangran también, en imágenes y en palabras que tampoco sirven para nada.

Estoy perdiendo el tiempo en un canto informe que se escucha, pero que no cambia nada.

Y tu, y tu, y tu, y tu, y tu, estas aquí y allá y cerca y lejos y arriba y abajo.

Como un dios que actúa.

Como un niño que invoca sus fantasías y le da voz y vida a sus juguetes.

cadáver exquisito

Pero no como los que hacíamos antes de mi depresión, este es el de Fito.

Me encanta cuando la mujer le responde sarcásticamente

 -no, me iba a acostar con él vestida...

Jung, Jodorowsky, la nueva era, y más que un arroz salvaje con aguacate

proffesor pumpkin

foto cortesía de mcb

Levemente leo los tweets de Alejandro Jodorowsky al quien comencé a seguir desde hace muy poco y me encuentro con una especie de humorista del new age a quien no termino de asimilar. Me seduce y me causa rechazo a la vez. Me voy a la wikipedia y me encuentro con un cruce entre un chamán de la nueva era y un psicólogo de la antigua era, que acaba de fundar la psicomagia y que defiende el uso de la simbología y la actuación como si acabase de inventar el agua tibia, pues defiende que el inconsciente no distingue la realidad de la interpretación.

Su valor a mi entender, es traerse las cosas desde las antiguas costumbres chamanistas que los modernos hemos despreciado por considerarlas pertencientes a una subcivilización. Los modernos tenemos una especie de miedito a lo que se considera por ahi en los círculos medio hippies y medio metafísicos como la nueva era. La famosa era de acuario. Estos meta-meta-físicos que defienden todo lo inexplicable, el incienso, los altares absurdos pero poéticos, la divinización de los chismes.

Una suerte de divinización de la palabra promulgada. La biblia de la nueva era está por fundarse y requiere una compilación tan fundamentada como la biblia anciana original que incluya al Conde de Saint Germain, a Jodorowsky por supuesto, a Paulo Coelho, y perdónenme pero es que se me escapan, todos esos profetas de los tiempos modernos que claman por un regreso a la oscuridad de nuestra casita insonsciente pero infinitamente más creativa que la consciente.

Pienso en Jung y en su  lucha secreta por conquistar su personal universo inconsciente que quedó engavetada por tantos años pues ni él ni su familia se atrevieron a publicar esos delirios del inconsciente que carecían de todo basamento científico.

Sin la ciencia nos sentimos como si nos hubiesen quitado el suelo, los modernos. Pero no nos hemos dado cuenta de que la mayor parte de la población no es como nosotros. La inmensa mayoría de nuestros congéneres seres humanos vive y aprecia vivir más cerca de lo inconsciente e inexplicable que de lo consciente y lo tangible o mesurable.

Lo mesurable es árido e infinitesimal.

Lo inmesurable nos seduce como el aguita tibia y placentera de todos lo orígenes.

Talvez la era moderna sea tan sólo un paréntesis horrendo de sangre, muerte y soledad en el apacible devenir de la eternidad universal.

En definitiva, que yo vine aqui a hablar de algo, pero se me perdió lo que iba a decir.

Arroz salvaje con Sumac y mantequilla. El placer ante todo señores, gracias. Otro día que me duela menos la cabeza, sigo trantando de pensar.

con la concha a cuestas

spot

foto by me con mi blackberry

No me conocen, no me conocerán, solo pretendo escapar y convertir mi destino en atávica realidad.

Ella  está  contra.  El  karma de su apodo y su flojera  estacional  facilitan su vocación. Sin embargo, se equivoca, no respondo bien a la compañía  y no tengo coraza de quelonio. Mi silencio me castiga al ruido emocional de su voz.  Ella  aturde mis oídos, pero impulsa  mis movimientos, con ráfagas de distancia,  rechazo, retrocedo ante  a sus palabras de  mujer siempre en crisis.

El lugar húmedo queda atrás, lecho de roca, farsante de cueva, me alejo de ti. Busco la bendición de los de mi raza, lejos de cualquiera de ellos, y de ti proveedora compasiva de sustento, cazadora de mi soledad.

                Alcanzo una vida de solariega satisfacción  en la cima de un montículo de manchas, tejido poroso de cavernas solapadas,  recovecos de un día de seca mortalidad. Me asomo a la eterna solución del ser, en la pira de la inanición.

Nota del Editor:

Estas palabras forman  parte de un manuscrito de mayor  extensión que me fue hecho llegar  y   al parecer constituye el testimonio original de Spot, luego de ser recuperado por Chase, como puede ser concluido no existe relación de contenido con la obra: “ la asombrosa e increíble aventura de Spot”, publicada en la bitácora virtual “artefactos del olvido”.

Pepe Trueno


Nota de la autora del Blog: este relato me lo hizo llegar uno de mis lectores/seguidores de twiter que echó a faltar el relato de la fabulosa historia de Spot el cangrejo ermitaño explorador y de cómo lo perdí y lo encontré cual hijo pródigo tres días después. La Foto que acompaña el post, es de Spot, mi cangrejo ermitaño en su jaulita una vez rescatado de entre la ropa sucia, en el sótano de mi casa.

in the realms of the unreal

Encontré a Henry Darger gracias al blog excesivo de Rorschach. Y digo excesivo porque no encuentro ahora mismo una palabra más mayúscula para describirlo. Aparte de recomendarles el blog ampliamente, cuando leí esa entrada no sólamente me quedé petrificada y enamorada de sus letras sino del propio Darger. Y él es el objeto de mi entrada de hoy.

Henry Darger me impactó profundamente. Su historia y sus dibujos me tocaron en lugar donde no queda el intelecto. Me tocaron, o debería decir me acariciaron, me sujetaron, me removieron, no lo sé.

Y esa es la cosa, que con el arte, uno no sabe lo que le pasa. Uno no sabe, porque el arte no está hecho para entender sino por el contrario para sentir. El arte se dirige a los sentidos y no al intelecto. Por eso un artista como Darger, puede afectarnos tan profundamente sin necesidad de haber sido él mismo un intelectual.

A mi, como artista siempre me ha estorbado bastante eso de explicar el arte que hago. La típica pregunta de qué quisiste decir con tal o cual dibujo o tal o cual pintura me resulta siempre odiosa e incontestable. Porque la respuesta es que no quise decir nada. Que el contenido de lo que dibujo o pinto no es intelectual sino sensorial, asi que no quiere transmitir ningún concepto intelectual, todo lo contrario. Por eso casi siempre que me preguntan respondo con otra pregunta. - Y tú, qué sentiste al mirarla?

Algunos me responden, inquietud, ansiedad, tristeza o simplemente que no entienden y por eso preguntan. Como si  necesitasen de  mi permiso o explicación para entender lo que dice la pintura cuando la realidad es que la pintura no dice nada. Solo se muestra desnuda e indefensa al ojo del expectador para que quien la mira sienta algo. Las sensaciones no necesitan del intelecto para ser sentidas. Las reacciones intectuales, si.

En fin que Darger me causa una fascinación más allá de lo explicable talvez porque sus estudiosos han intentado justificar su obra analizando posibles enfermedades mentales que podría haber sufrido el artista tal como el Síndrome de Tourette o el síndrome de Asperger. También me fascina porque fue un niño torturado y encerrado en un hospicio para niños retrasados o débiles mentales donde tuvo que vivir la mitad de su infancia hasta que consiguió escapar a los dieciséis años. Las enfermedades mentales a mi me causan fascinación y pánico a partes iguales, posiblemente porque yo misma ha pasado media vida luchando por entrar y salir de mis propios laberintos.

El título de la novela sobre la cual gira la obra entera de Darger es "In The Realms of the Unreal". Es una épica acerca de de siete niñas llamadas "The Vivian Girls" quienes son esclavizadas por un ejército de hombres ateos y luchan contra ellos para liberar a los miles de niños torturados y esclavizados por esta raza de monstruos. Darger dibujaba estas niñas muchas veces desnudas y con penes. Algunos dicen que era porque siendo virgen, desconocía la anatomía femenina. Yo tiendo a pensar que dentro de su simbolismo inconsciente, les atribuía penes para expresar su poder por sobre los hombres que las sometían como un modo de humillar gráficamente a sus sometedores.

Para mí la obra de Darger es importantísima en este momento de mi vida porque me recuerda a la obra del libro rojo de Carl Jung. Es decir, ambos personajes tan absolutamente disímiles en cuanto a su preparación académica, produjeron dibujos que me transmiten una misma sensación onírica y levemente incómoda y por lo mismo, fascinante. Es como si estuviese yo misma colgada de una cuerda sujeta de un lago por Darger y por el otro por Jung y que es mi tarea atarlos a los dos a traves de mi obra de alguna manera. No me pregunten por qué. No creo que haya una respuesta intelectual que les pueda dar.

Uno de los requisitos para poder participar en en exposiciones colectivas o individules en todas partes es tener un "Artist Statement". Un statement es algo así como la explicación intelectual de tu obra, tus objetivos, tus influencias, tu mensaje como artista. Yo no tengo uno y eso es algo que me parece que voy a tener que encomendar a alguien más. Mientras más lo pienso, menos quiero decir algo con mis dibujos. Yo lo que quiero es que sean espejos, espejos de mis ojos, hacia el universo. No quiero decir nada intelectual.

Invito a mis queridos lectores que me leen y que miran mis dibujos que me digan qué sienten.

Puede que a través de las sensaciones de ustedes, pueda yo construir ese hilo inconsciente que es la pulsión de mi necesidad de expresarme a  través de mis dibujos.

Y es que no sé, todo lo siento como inconcluso.

a mis hermanos

Asi se llama una de las piezas mas hermosas de este maravilloso compositor venezolano que les presento hoy.

Aquiles Báez es panita de toda la esfera musical venezolana y extranjera, y claro está, también es panita mío. Nos hemos divertido muchísimo en las interminables giras de la Pasión de Golijov con la Schola Cantorum de Venezuela recorriendo medio mundo y contando chistes malos de sol a sol. A mi los chistes malos siempre me han dado mucha risa. Cosas bobas mías.

Una de las especialidades de mi queridísimo Aquiles son los chistes. Siempre lo hace reír a uno con alguna tontería de las que se le ocurren con un ingenio imparable. Y lo más lindo de todo, tiene la capacidad también de reírse de sí mismo y así le hace la vida más ligera a todos los que tienen la dicha de toparse con él. Por las calles de Caracas o de Nueva York o de Boston es imposible pasear tranquilo con Aquiles, porque en cualquier esquina lo para alguien a felicitarlo y a quererlo y a todos siempre les desea feliz navidad al final. Aunque no sea navidad. Es una de sus tonterías encantadoras.

Musicalmente Aquiles ya es leyenda en Venezuela y en el mundo. A punta de tocar con media humanidad, porque todo el mundo lo adora y lo admira y lo respeta, no hay músico que se precie en la esfera contemporánea que no haya tocado con él en algún momento. Desde jazz hasta conciertos sinfónicos para guitarra.

Una vez tuvo la lindura de dedicarme una pieza que se llama intensidad, porque él decía que yo era toda intensa. Una excusa para ponerle un nombre a la canción. Mas intenso serás tú, Aquiles.

Asi que bueno, aqui les dejo a Aquiles en su concierto de celebración de sus 30 años de carrera musical en el Aula Magna de la UCV... (que no, que no es tan viejo, es que empezó a los 15).

Feliz viernes de musiquita. Y a mi, como no me gusta quedarme atrás, se la dedico a mis hermanas...

stalker

era mas o menos asi mi stalker

Esta es una historia basada en hechos reales.

Actually, es una historia real.

Cuando yo era tan sólo una lolita que me paseaba por la vida inocentemente toda hippie sin llevar sostén y sin peinarme; iba todos los días a la misma esquina a esperar el autobús. No iba siempre a la misma hora, ya que mis horarios universitarios eran siempre tan caóticos como mis estados de ánimo, pero si llevaba algo de rutina.

Una rutina cómoda. Las rutinas son para eso, para buscar comodidad, como un perro que da vueltas y vueltas hasta que encuentra el lugar perfecto en su cojín.

Con el tiempo comencé a notar a un cierto individuo que rutinariamente también me incrustaba su mirada escondido tras unos lentes de aviador y un bigote inmenso, no muy alto, no muy flaco, y eternamente vestido con una chaqueta de cuero también tipo aviador. Aquello no me molestó demasiado, los hombres en general tienen esa molesta tendencia de meterle mano a uno con los ojos sin pedir permiso ni nada, asi que yo actué tal y como me enseñaron y lo le hice el menor caso y miré para otro lado. Rutinariamente.

Sin embargo un día mientras caminaba hasta mi esquina de siempre, el señor de los lentes de aviador estaba parado justo en la esquina contraria. Al verme se aproximó y me dijo:

- Preciosa, eres preciosa.

Ruborizadísima y al borde de un ataque de paranoia me le quedé mirando y balbuceé un gracias y un amago de sonrisa y rogué al cielo para que el autobús llegase inmediatamente. El cielo me escuchó el autobús llegó y yo me fui.

Durante un tiempo no lo ví más asi que mi rutina volvió a su apacible adormecimiento matutino.

Otra de mis rutinas hippies de mi gallificada juventud era esa fresca costumbre que tienen los jóvenes de querer cambiar el mundo a través del amor, asi que me iba con mi guitarrita colgada en la espalda, todos los domingos a alegrarle la vida a los asistentes de la misa, tocando y cantando con mi novio (que era todavía más hippie que yo), y el coro que habíamos formado en la parroquia.

Así que uno de estos rutinarios domingos de paz y amor, me encontré con el dolor de estómago de ver al aviador sentado solito en la primera fila de los bancos de la iglesia. Esos dolores de estómago que en realidad es como si te diesen una patada de adrenalina que te llena la sangre y te late hasta el último rincón del dedo gordo del pie.

Atacada de pánico le conté "todo" a mi novio y su respuesta como era de esperarse fue

- Ay Adriana, no seas paranoica, el tipo vino a misa y ya.

Inteligentísima yo, me aferré de la mano de mi noviecito toda la misa como para decirle al aviador, mijo aqui no llevas el mas mínimo chance asi que esfúmate, pero igual esperé que se hubiese ido todo el mundo y me quedé a almorzar con mi novio para no tener que regresarme sola para mi casa.

Asi pasaron algunos domingos, aveces el aviador venía y aveces no. Hasta que un domingo en particular el aviador llegó acompañado de su esposa y de sus hijos. Ahi le tuve lástima al pobre tipo. Su esposa llevaba un vestido color verde perico que no le entraba y un moño mal hecho y sus hijos iban todavía peor arreglados con ropa que les quedaba también pequeña.

El terror vino más tarde cuando mientras rezaba fervorosamente sujetada de la mano de mi novio y escuchaba las peticiones del párroco de la iglesia, éste dijo:

- La misa de hoy la ofrecemos por Fulanito de Tal, para su pronta recuperación, Menganita de Cual, descanse y en paz, y por Preciosa.

Subí la mirada, aterrorizada y me encontré con la babosa sonrisa del aviador, sobándome la cara con cara de triunfo.

Y esa fue la historia de mi stalker. Después de eso no lo vi más nunca. Ni le conté la historia a más nadie, hasta hoy.

variedad

31 flavors.... o mas

 

buen apetito.

ah! esta es little jackie

time in a bottle

Este post se lo dedico a mi Isa, mi hija bella, que esta hoy en casa, con un resfriado...



If I could save time in a bottle
The first thing that I'd like to do
Is to save every day 'til eternity passes away
Just to spend them with you

If I could make days last forever
If words could make wishes come true
I'd save every day like a treasure and then
Again, I would spend them with you

But there never seems to be enough time
To do the things you want to do once you find them
I've looked around enough to know
That you're the one I want to go through time with

If I had a box just for wishes
And dreams that had never come true
The box would be empty except for the memory
Of how they were answered by you

But there never seems to be enough time
To do the things you want to do once you find them
I've looked around enough to know
That you're the one I want to go through time with