rockport

Cuando me fui de vacaciones a Rockport recolecté algunos trozos de madera y cositas. Basura esencialmente. Despues estuve tropezándome con ellos por dos meses hasta esta tarde. Algunos clavos y un dedo martillado mas tarde, voila! -la pieza que me bailó desde el dia del huracán-.

Rockport es un pequeño y hermoso pueblo de la costa de Massachussets.  Les dejo tambien unas fotos que tomé con mi recién estrenada cámara... ya era hora no?

Quedé completamente cautivada con los colores de ese pueblo. Y el mar estaba tan tranquilo que parecía dibujado con acuarelas ese día. Todas las fotos son mías.

extraña

que ama la vida

tanto como la muerte

afrodita

por ahí la conseguí

toda rosa lanzando sus proyectiles

Me encantaba Mazinger Z. Pero la que mas me gustaba era Afrodita, claro está, yo soy mujer. No sólo por la referencia de la diosa griega que ya era bastante. Era más por el poder, la robot perfecta con sus tetas-bombas combatiendo monstruos.

Supongo yo que para los monstruos, eran como regalos, esas tetas.

despues de tanto gris
y sin entender

uno sigue respirando
y las palabras

se van secando


pero quien dijo
que las palabras tenian que estar vivas?
quien dijo
que creer
era el azul?


la ilusión no tiene color
es eso

por eso es que no puedo verla

mutt

patito feo que tambien habla español...

Esto me pasa a mi por andar leyendo noticias.

Ayer me enteré que hablar español aumenta la expectativa de vida. Segun un estudio realizado aquí en los Estados Unidos, los hispanos tenemos más expectativa de vida que los blancos o que los negros. Y además, eso es noticia.

A estas alturas de mi vida me vengo yo a enterar de que hablar español es en realidad, ser de una raza diferente.

Según este estudio, aparentemente, si eres un negro que hablas español vives mas que si eres un negro que no habla español. Y si eres blanco pero hablas español vives más que si eres blanco pero no hablas español sino solamente inglés. Supongo yo también que eso incluye a los descendientes de italianos, portugueses, españoles, judíos, árabes, alemanes, nativos americanos, zambos, mulatos, mestizos y demás componentes de la "raza hispana" estadounidense.

No me había enterado yo de que se podían comparar peras con manzanas, pero ya saben, yo soy muy naif.

Yo pensaba que los seres humanos éramos todos iguales.

Asi que alégrense pues, si hablan español, viven más...

colgada
y en lo oscuro

silenciada
sin poder ver
sin poder tocar

cuidadosamente amputada

permanezco
tranquila
y feliz

ordo vagorum

estos dibujos medievales maravillosos

Carmina Burana Siglo X El Bosque

Es decir, el orden de la vagancia. El nuevo orden. Sin vagancia, sin ocio , no hay creatividad posible.

Nunca he logrado cantar la Carmina Burana Completa. La de Carl Orff. Aunque debe ser un enorme placer cantarla. Es algo que todavía me queda por hacer. Un placer que tengo que regalarme alguna vez. Alguna vez les he hablado del placer de cantar? creo que no...

Cuando uno canta, canta con el cuerpo y con la mente. El cuerpo hace el trabajo. La mente está enfocada en un solo objetivo. Cada nota, su duración. Uno va contando el sonido y el silencio. El silencio tambien es música, es respirar, es contener. Contando y cantando. Y entonces uno convierte el tiempo al capricho del compositor en música. El cuerpo entero está alli.

Sabían ustedes que no se canta con la garganta? Se canta con las tripas. Se canta con el diafragma, con los pulmones, con el piso pélvico. Cuando uno abre el pecho, abajo, el diafragma se estira y uno contiene y administra esa presión con el piso pélvico. No puedo imaginarme a una mujer que no le guste esa sensación. A mi me fascina. Es como estar llena todo el tiempo. Además que el aire, al pasar por la garganta, contraídas o relajadas la cuerdas vocales a voluntad, produce una vibración en todo el cuerpo, que se convierte entonces en la caja de resonancia del sonido. Y uno es un instrumento activo en todo eso. Uno vibra, jaja. Literalmente.

Y después aparte de toda esa ricura y sensualidad, está la palabra. De eso si recuerdo que les he hablado muchas veces. Uno va pronunciando palabras, uno va recitando poemas (unos mejores que otros hay que admitirlo). Pero casi siempre se tiene la suerte de contar con un compositor con buen gusto que ha escogido palabras y sonidos hermosos a la vez. Cuando uno canta, nada más existe. Para mi es como una meditación audible. Oh si, yo adoro cantar. Soy en realidad un fastidio porque paso todo el día cantando. Bajito en el trabajo para no molestar y a todo volumen en mi casa.

De todos los sonidos que existen, pocos asombran y afectan más que el sonido cantado de la voz humana. porque puede ser llanto y risa. Porque puede ser violento y hermoso. O terrible.

Pero bueno, yo iba a hablar del ocio y me distraje como siempre. Me puse a cantar, como siempre.

Whaaaaattt?????

foto cortesía de Britaney Campbell

La semana pasada leí una noticia que me asombró. Uno tiende a no asombrarse ya de nada por aquello que hablábamos de la superabundancia que nos lava la percepción. Pero esta noticia en particular me asombró.
Puede que yo sea muy florecita, pero en algún recodo de mi mente quedaba la idea de que los soldados eran personas educadas para vivir con altruismo y estar dispuestos a sacrificar sus vidas en aras de un ideal. Whaaaaat?

Pero que absurda soy. Como pensaba yo eso? Como puedo ser  todavía a estas alturas tan inocente?
De repente me cayó todo el peso y el absurdo de la guerra como una cachetada en el ánimo. O talvez el peso de mi propia y ridícula insensatez. Hay que ver.

Quiere decir que está bien matar a civiles con bombas cuando se agrede militarmente. No importa si los dedos tambien se arrancan de cuajo y algun soldado - quien sabe-  lo recoje como recuerdo porque igual nadie se entera. Pero no es lo mismo matarlos a mansalva si no te agreden. Whaaaaat??? Y peor aún si es por robar hachís. Quien dijo que uno tiene derecho a estarse drogando cuando anda en plan de guerra. La guerra es una cosa seria no? Whaaaat???. Es una cosa de hombre serios. Whaaatttt?????

Disculpa querida moral, disculpa querido respeto, disculpa querida vida. El aire y poder dormir en una cama. Pero yo no entiendo. No entiendo ni la noticia ni el ruido mediático ni la guerra, mucho menos. Disculpen queridos militares, pero no me da la neurona.

La piel ya no existe. Los ojos se han salido de donde deberían estar. Los dedos bailan una canción triste en los bolsillos de los niños grandes. Los niños juegan con los trenes. Juegan a ser pisados, juegan a morir, Porque la vida ya no importa. El aire está lejos lejísimos. El aire tampoco existe.

Y el orden. El orden debería ser tener permiso para salir corriendo enloquecidamente a la calle y poder gritar de cansancio. Qué fue lo que pasó que no podemos entender nada. Que alguien me explique por favor, que se me acaban las baldosas de la calle y sigo sin escuchar nada.