Llorar

Desesperada

Ahogada

Es normal

Es solo

Una noche mas

Primavera

Hoy no lloré

Hacía frío

Pero sembré flores

Mañana lloverá

Y se llevará

Todo el dolor seco

lo que no pudo ser

Olvido

 El único espacio

De silencio

Donde nada me toca

Nada me daña

Porque todo lo que me toca

Todo lo que veo

hasta el vacío

Y la voz-caverna

Me dobla

Me surca

Me ensucia

Jirapollo

 

Un Jirapollo prehistórico cantando

Este parásito imaginario se aloja en la garganta de muchos cantantes sin hacer distinción de raza, género o nivel profesional.

Se dice que el Jirapollo nació después de una larga noche de insomnio del primer cantante cavernícola que decidió cantarle a su amada. Por la mañana, el cavernícola quiso deleitar a la muchacha de sus sueños con una tonada a la luna llena, pero estaba tan cansado que solo se le salieron los gallos y la muchacha terminó riéndose a carcajadas y se rió tanto que se le salieron algunas lágrimas, las cuales, en su pasión desenfrenada, el cavernícola lamió y tragó enamoradamente. Así surgieron los primeros jirapollos.

Los Jirapollos se alimentan primordialmente de gusamanos, de los cuales se enamoran perdidamente, o al menos eso intentan, pues al carecer de manos el jirapollo razona en su fantasía, que comiendo gusamanos será capaz de hacerse crecer unas lindas y muy útiles manos para sí mismo.  Los gusamanos sin embargo, al pasar por su largo cuello le empiezan a hacer cosquillas, lo cual le causa una risa incontenible al jirapollo que termina vomitando los gusamanos vivos.

Este ciclo de engullir y vomitar gusamanos, irrita terriblemente la garganta del jirapollo quien a su vez llora de desesperación y de hambre produciendo así miles de bebés jirapollos que irán a parar a la garganta de otros cantantes despistados que tengan la mala pata de encontrarse con un infectado.

Al igual que todas las infestaciones de parásitos imaginarios, no se conoce cura para la infección de Jirapollo.

 Aveces los ojos

no saben

Si es el llanto de uno

O es el llanto

De todos los ojos

Aterrados

Del mundo

 Desaparecen

-se olvidan

Los animales que me sostenían

Este exceso de siempre

Derramado

Siempre

derramada

Siempre

Inicios blancos

Vestidos de negro

Ojos como mares

Mínimos

El mismo pedacito

Harto

De sonidos

Harto

Del aire frío

del goteo

Harto

De vibrar

Y de morir

 Soy una cascada

Que te inventas

Unas cenizas

Convertidas en un río

Hecho de asombro

 Alguna tarde

Muchas, talvez

A escondidas y sin jugar

El aire travieso y malvado

Ha querido romperme los huesos

Sacarme los ojos

Arañarme el latido

Terrorista de mi absurda

E impresionante

Ingenuidad

Para qué

Brillar -ser un lucero-

Iluminarlo todo

Dejar el alma en la sonrisa

Si el espacio sigue siendo

Un vacío

Muerto

No quedan ya

piedras 

sobre las piedras

Pobres almas

Muertas

Matadas

Antes de ver la luz

Pobres manos

Vaciadas

Pobres madres

Arrancadas

Pobres piedras

Ciegas de sangre

Pobres dioses

Culpables

 Me estoy deshaciendo

Desconstruyendo

En millones de pedacitos 

De chocolate

Cada uno

Cuesta un dolar

 si es que todo lo ves

sabes

que estoy guardando pastillas

desafinadas

coleccionando

consuelos blancos

letales

Religion or mansplaining?

aunque intenten borrarla

 Amados hijitos: Después de una pandemia que casi nos deja muertos a todos, vuelvo a mis viejos espacios a tratar de descifrar uno de esos enigmas que tanto le gustan a mis seguidores.

Perdonadme mis fallas y ausencias, pero llevo demasiado tiempo tuiteando estupideces y los dedos se acostumbran a escribir solo cosas cortitas y se les olvida cómo hilar ideas inteligentes y fundamentales.

Sin embargo mis neuronitas tan lindas ellas, se mantienen mas o menos vivas a pesar de los intentos continuados de las redes sociales por absorberlas enteramente y de vez en cuando gritan. Y mis dedos las escuchan.

No creo sin embargo ser capaz de argumentar muy largamente la afirmación de mi título, pero después de tantos años tratando de explicarme a mi misma las religiones y la obsesión casi insólita de los hombres por imponerla sobre todo en las mujeres, he llegado a una simple conclusión.

Las religiones están escritas por machos que desean por sobre todas las cosas explicarles a las mujeres que no tienen la razón y que valen menos. Primordialmente creo yo, por un sentimiento de inferioridad que se origina en la inevitabilidad de ser nacidos y criados de mujeres, y porque las necesitan también inevitablemente, para esparcirse sobre la tierra. 

En algún momento de nuestro pasado remoto, el natural instinto de protección del macho hacia la hembra y sus retoños, se convirtió en un deseo irrefrenable de controlarla y hacerla una fiel monógama y de ahí, rapidito pasamos al mansplaining religioso inspirado por un diosito creado a imagen y semejanza de la envidia eterna del hombre contra la mujer.

Ahora la misma envidia pretende borrar la biología y redefinir las diferencias entre nosotros, a traves de decretos legales no muy distintos en su absolutismo a las antiguas escrituras y mandamientos ancestrales.

Una vez mas, los hombres pretender hacer mansplaining de lo que significa ser mujer, simplemente porque no pueden serlo.

Que ser creadoras no es algo que se hace, se nace con ello, o no se nace. Ni que me lo expliquen en mil millones de biblias o mil millones de leyes.

Besitos, hijitos.

 los que se persignan

deberían decir:

en el nombre de la madre

del hijo

del espíritu

y la vida

amen

 solía asistir a estos espacios

ojos abiertos, ávida de encontrar

algún alma

ahora solo recuerdo tibiezas

extraño pensar

que todavía quedaba algo afuera

los globos atómicos

silenciosos

quemaron el aire 

y quedamos imaginando

días mejores

Philly Cheesteak 2.0

 

acrílico sobre lienzo 36×48

comisión para mi hija y sus roomates

 sumergida en pequeñas palabritas inútiles y escondidas

descubrí que

escribir no es solamente un acto de rebeldía

es un acto de independencia

un funeral de palabras para los días que uno va perdiendo

un funeral para los pelos que se caen

y quedan

como testigos sucios de la soldedad

recuerdos de sol

añoranzas de fuegos

lentas derrotas inevitables y babosas

hay sangres
que no sanan

nunca

te ahogan de repente
como un lazo de fuego

una capa helada de luz oscura

VUELTA

Se llama VUELTA, obviamente

Acrílico sobre lienzo