payaso

Una de las óperas mas tristes y hermosas, interpretada por Plácido.

Les dejo Recitar y la película entera para los valientes, producida por Zefirelli por allá por los años ochenta.

Feliz semana santa a todos mis adorados lectores.

prozac nation

Asi es como me ve uno de mis mas adorados lectores, el señor Pepe Trueno, mejor conocido como Federico. Mil gracias por el retrato!!  Aunque en este caso debería decir Lexapro Nation...

imagen cortesía de Pepe Trueno

poema

hoy iba a escribir un poema
profundo y triste

largo y melancólico

pero mis dedos
rebeldes

siguen en las profundidades del limbo

tibios, perdidos

no quieren escribir ya más.

clueless

una tortuga de arena

cortesía de mc y sus niños

Yo toda mi vida he sido una clueless. No creo que en castellano exista una palabra mejor para definir esa capacidad o incapacidad mas bien en este caso de estar siempre tan completamente fuera de todo. Con mis diferentes sicólogas me he quejado siempre y sin mucho fruto, de que mi principal problema es que soy rara. Pero no porque haga cosas raras, que no las hago, si no porque siento raramente.  Que querré decir yo con eso. Y bueno, siempre me miran con condescendencia, como diciendo, no mi niña, no eres rara, cuentame tu infancia y  ya te ayudaré yo a amordazar tus fantasmas y tus supuestas rarezas.

Y como casi siempre ocurre que al contarles mi infancia, se quedan un poco espantadas sobre todo porque la cuento como si fuese la historia de otra persona y no la mia propia, y llegan a la fácil conclusión de que yo lo que estoy es traumatizada y que mis rarezas responden es a defensas que desarrollé para poder soportar el mundo.

Sin embargo yo estoy convencida de que no es asi. Es decir, cuando yo miro a la gente no me parece posible que puedan estar tan tranquilas escuchando tantas cosas alrededor, como es que no se atormentan como yo? Cómo es que tienen sus sentidos tan atrofiados que no perciben las caras, los patrones, la infinita demasía de la realidad? Me da una envidia horrorosa eso. Estar simplemente tranquila con el devenir del tiempo.

La realidad duele, pero no es porque sea terrible, aunque lo sea. La realidad duele porque está exageradamente llena, rebosante y me atropella los sentidos.

Mi sicóloga actual, Claudia, dice que yo lo que tengo es una hipervigilancia aprendida. Pero a mi eso no me cuadra con mi despiste atómico constante ni mi propensión a caerme en cualquier circunstancia gracias a mi torpeza o mi costumbre de estar "en las nubes". Una persona que está en la nubes, está allá principalmente porque está buscando ponerse a salvo del estímulo excesivo de la realidad, no está en estado de hipervigilancia, al contrario, está mas vulnerable que nadie a que la cojan desprevenida, que es lo que casi siempre me sucede a mi.

Otra de las cosas que alientan mi idea de que soy rarita es mi inherente incapacidad para funcionar socialmente. Yo lo intento, hago lo que los demás hacen, sonrío e intento ser encantadora, pero la verdad es que no entiendo nada. Por ejemplo a mi de jovencita no me sacaban nunca a bailar. O al menos eso creía yo. En realidad lo que pasaba es que no entendía cómo los muchachos podían ser tan malos de ver a una niña paradita a un lado de la pista de baile y venir a preguntarle - Tu no bailas? Por lo general me quedaba yo muy disgustada,  - a ver imbecil, me ves bailando acaso?, a que vienes a echarme en cara que no estoy bailando?. Muy clueless yo que no captaba que esa pregunta era en realidad una invitación a bailar, pero al revés. Hubiese necesitado un traductor simultáneo para entender a la gente de mi generación.

Dígame el acto cotidiano de hablar por teléfono. Eso es un absoluto suplicio. Odio, detesto hablar por teléfono. Nunca entiendo lo que quieren decir las personas, sobre todo si son desconocidas. Es que me da pánico. Con la gente que conozco es mas fácil, aunque rápidamente me quedo sin nada que decir, o me quedo callada poruqe no se como seguir - o cortar - la conversación.

Ahora mismo tampoco sé como cortar este post. Asi que adios.

when the music's over

when the music

is your

special friend...

usted me reconoce?

para seguir con la oda familiar... unas de verdad

family tree

Esta es m mamá ...........................................................

Y éste es mi papá............................................................

Asi que no debería extrañarles para nada, que ésta sea yo.

el placer de contar

Hoy desde que me levanté he estado metida en este patrón repetitivo que le sucede a tanta gente de tener pegada en la memoria un trozo de música que no para de dar vueltas. Gracias a di@x yo soy una niña culta y lo que tengo pegado no es un reguetón o algo así si no una maravillosa fuga de estilo barroco.

Cuando yo era pequeña y tocaba en la orquesta, mi primer contacto con la música coral fue el Gloria de Vivaldi. Gracioso que fue tocando violín y no cantando, pero todavía recuerdo lo rico que fue sentir esa masa vocal a mis espaldas haciendo música con sus gargantas y sus cuerpos. Tampoco sabía que algún día iba a tener el placer sensorial de cantarlo yo misma. Pero esa es otra historia.

De hecho esto no es una historia, es una de esas reflexiones fastidiosísimas que a mi me da por hacer cuando amanezco en modo de arroz salvaje. Y es que pensando sin darme cuenta por qué le daba tantas vueltas a ese pedacito de música, me cayó la manzana de Newton en la cabeza y vi que era porque está construida a base de patrones repetitivos que se intercambian ligeramente. Fractales, claro, como siempre. Pero no se trataba de eso la manzana, se trataba de que es un patrón metido dentro de otro patrón que forma parte de un patrón más grande. Y en eso radica su belleza. En la simpleza con la que hace parte de la pulsación interna, como si fuese el corazón mismo latiendo, dividido en tres latidos que se dividen en cuatro, parapapa, parapapa, parapapa y que a la vez son uno, porque cada compás es una unidad en sí misma. Esa dulzura de encontrar matemática metida en todas partes, ah que placer.

Recuerdo la cara de mi sicóloga cuando hace algunas semanas me preguntaba qué hacía yo en los recreos cuando estaba en el kinder y yo le respondí toda inocente:
 - yo contaba.
(ojos pelados) - contabas? como?
- asi: uno, dos, tres, cuatro, y asi... hasta que perdía la cuenta y volvía a empezar.
- y eso era una defensa contra el estrés de sentirte abandonda?
- uy no sé, yo creo que era el simple placer de contar. De hacer estructuras con la nada y el silencio.

Talvez soy músico por eso. Un músico se pasa el día contando en patrones, no deja nunca de contar. Peor aún, cuenta rítmicamente, infinitamente y se mete en el juego también infinito de las variaciones de esos patrones. Aveces tiene suerte y encuentra una variación que es como el recuerdo de algo primordial y entonces el resto de la gente cuando lo escucha, también recuerda y repite con él o ella ese patrón.

Hoy encontré este sitio web que sirve para componer basado en patrones numéricos. No sé si incluye el patrón rítmico en sus algoritmos porque no me he puesto a jugar con él aún. Y veremos qué sale cuando tenga tiempo de jugar. Mientras, los dejo con un ejemplo fabuloso de lo que es hacer una fuga que se quede grabada en el colectivo para siempre. Escúchenlo completo, que hacerlo es un premio en sí mismo.

una domenica notte

la historia del instrumento huerfanito

El martes, mientras paseaba a la perra, me encontré un artefacto tirado en la calle al lado de los containers que se usan para el reciclaje. Era un instrumento de metal que se veía bastante abollado y golpeado. Pero como para mi, ver un instrumento solito en la calle es como encontrarme a un perrito abandonado, mirando a los lados a ver si aprecia el padre o la madre de la criatura, me dije - alguien debe haber hecho alguna vez música con esto, asi que yo lo rescato, no importa qué.

Cogí mi instrumento y me fui a mi casa con mi perra y alli procedi a echarle una limpiadita ya que estaba negro de suciedad y polvo. En principio parecia de latón, pero limpiándolo fui descubriendo que el instrumento estaba bañado en plata y que parecia mas antiguo de lo que me habia imaginado inicialmente, y que aún abollado y todo, poseía esa belleza inexplicable de los instrumentos musicales.

Belleza sin duda subjetiva, a mi me respresenta la historia y el esfuerzo de alguien, un misterio y algo sagrado, como si el aire que alguna vez circuló por el cuerpo de ese artefacto le hubiese conferido un alma. Las horas solitarias en las que un músico se aísla del resto del mundo para enfrentarse a lo desconocido y dedicarse a hacer que algo tan abstracto como un sonido hermoso.

Después de investigar por internet, descubrí que el nombrte del instrumento que me encontre es Euphonium. Y que este especificamente, es de una casa ubicada en Philadelphia y llamada  J.W. Peppers y que aparentemente el instrumento  fue fabricado alrededor de 1900 - 1915.

Todo un tesoro, tirado en la basura.