miércoles, 29 de diciembre de 2010

el síndrome de la barbie-droopy for dummies

Barbie-catarsis
imagen encontrada aquí

El síndrome de la barbie-droopy for dummies se parece mucho en realidad al síndrome de la mujer maravilla, solo que éste tiene un componente paranoide del cual el otro carece.

Afecta principalmente a las mujeres que jugaron de niñas y de no-tan-niñas a la barbie.

Su síntoma principal es la presencia constante -tipo droopy- de la rubia perfecta que esta mas buena o delgada que uno y que lo hace todo mejor que uno y que es mas simpática que uno. Porque por supuesto uno no es simpático nada, sino competitivo hasta el absurdo.

No hay modo de ganarle a la barbie, ella siempre se lleva al príncipe, pero al menos se pueden hacer piras de barbies viejas y quemarlas simbólicamente para liberarse del estigma-síndrome de la barbie-droopy for dummies como yo...

Recuerden: en la películas (o sea en la vida) la heroína buena siempre es la rubia perfecta y la villana mala, es siempre la morena de cabello largo (es decir yo). A mi lo que me toca como animal simbólico que soy, es asumir mi rol de mala de la pelicula y quemar -simbólicamente- a todas las estúpidas barbies-droopies perfectas.

Se aceptan donaciones.

lunes, 27 de diciembre de 2010

desgaste

Intente estar positiva todo este tiempo.

Bueno ya se terminó.

Ahora solo queda el resquebrajamiento y el desgaste típico de los finales.

La sensación marchita y cotidiana del absurdo.

viernes, 24 de diciembre de 2010

felicidad

esta tarjeta fue diseñada por John Calcott Horsley en 1843

Mi adorada Carmelita, amiga, mentora, jefa y mamá de mi mejor amiga y gracias a quien soy arquitecto y artista, con su inefable buen gusto, me envió esta hermosa tarjeta que es considerada la primera tarjeta comercial enviada en algún momento del siglo pasado, asi que decidí compartirla hoy con ustedes.

Una vez más, feliz Navidad a  mis queridos amables y lindos lectores, besos, abrazos y champaña con fresas para todos.


viernes, 17 de diciembre de 2010

wonder woman

in my mind...

También conocido como el síndrome de la Mujer Maravilla o en su versión más terrenal, como el síndrome de la Conejita de Energizer (que no de la Conejita de Playboy tristemente... aunque esa sea mi verdadera vocación frustrada).

Los síntomas incluyen la creencia firme y decidida de que uno puede con todo - no me ayuden que yo puedo sola-, la lucha encarnizada por ser exitosa en el trabajo, la restricción de comida y calorías y un exceso de ejercicio aún bajo extenuación mental y física para seguir entrando en la talla 2.  Tambien la compra desesperada de productos de belleza que procuren que uno siga pareciendo de 25 y no de la edad que uno tiene realmente mas la culpa constante de no ser todo lo dulce, cariñosa, creativa y eficiente que uno debiera ser.

Y el insomnio incontrolable también.


Pero yo lo que quisiera en realidad es poder salir de mí. Dejar de pensar, ser otra o no ser absolutamente nada.

Pensaba el otro día que la idea cristiana de la vida eterna no es nada bonita. Vivir eternamente dentro de uno. Dentro del pensamiento. Si mi pensamiento me destruye para que quiero vivir adentro? Eso es el infierno entonces. Pero el pensamiento es voluntad también. Se supone que uno puede llegar a controlar el pensamiento. Yo no puedo controlar mi insomnio, ni tampoco la culpa de ser tan absolutamente imperfecta. Ni quiero engañarme como muchos diciendo que la imperfección es bella. No. Sólo la perfección es bella.

La vida eterna debe ser como una eterna noche donde no puedes parar de pensar. Y yo estoy tan cansada de pensar, tan cansada de tanto silencio siempre. Silencio afuera y ruido adentro.

Todo es distracción. Pero yo quisiera estar dentro de una camisa de fuerza y golpearme sin descanso contra unas paredes alcochadas para poder sacarme el pensamiento de adentro. Hasta quedar totalmente agotada y vacía, inerte. Una masa de sangre que ya no sienta más nada. Talvez por eso me va bien en el Bikram Yoga, porque es tan duro el ejercicio de estar presente en ese calor y esas posiciones tan dificiles que cuando llega el savasana, ya no piensas más. Solamente respiras en silencio.

Eso es la iluminación. Cuando todo el pensamiento desaparece y solamente queda estar presente en silencio. El silencio adentro.

Y así podemos observar, que el síndrome de la Mujer Maravilla tambien conocido como el síndrome de la Conejita de Energizer, es otra de las deliciosas enfermedades que la vida moderna nos ofrece...

Por ahora, esta conejita de energizer se va de vacaciones a intentar no matarse esquiando - no podiamos esperar menos, claro- Felices Fiestas a todos por si acaso...

miércoles, 15 de diciembre de 2010

terror

igual de frágiles
foto cortesía de ACG

Todas las mañanas y todas las tardes el autobús me deja y me recoje en el mismo lugar: EL Pentágono. Yo todas las mañanas y todas las tardes pienso lo mismo... sera hoy...?

Esta mañana habia mucho tráfico, mucho más que usualmente. Un par de patrullas pasan, el autobús no se mueve, y poco después el chofer hace un anuncio sobre un  "suspicious package" en la estación del Pentágono y que no hay servicio de metro ahi, asi que nos va a dejar en Pentagon City, que es la estación anterior. La mitad de las personas en el bus dicen, yo no me bajo ahi, devuélvase a Ballston (que es otra línea) es muy arriesgado subirse al metro en Pentagon City. La otra mitad decimos - noooo, voy a llegar tarde!-. Finalmente y en medio del caos que representa que el metro no se detenga en Pentagon (hay mas de treintamil personas que trabajan ahi...) logro subirme al metro.

Ahi todos los pasajeros se preguntaban, de que servía cerrar la estación si de todas maneras el tren tiene necesariamente que pasar por ahi, es decir, pueden volarnos mientras transitamos de todas maneras.

En fin que esta cosa del terrorismo no consiste solamente en el daño real de causarle la muerte a muchas personas, sino en el simple caos que supone el miedo que nos da que exista la posibilidad de que eso suceda. Esa presencia fastidiosa y oscura de la violencia y de la muerte sin sentido.

Y lo mas fastidioso es que este cuento es mas o menos igual cada dos o tres meses...

domingo, 12 de diciembre de 2010

venus


medidas 18x48 pulgadas
acrílico y hojilla de oro sobre lienzo

viernes, 10 de diciembre de 2010

mi premio Nobel

mi admirado Maestro
José Antonio Abreu

Ya sé que todo el mundo anda pendiente del premio Nobel de paz, el disidente chino Liu Xiaobo.

Pero en mi corazón, el verdadero merecedor de ese Premio se llama José Antonio Abreu. Yo lo conocí cuando tenía 11 años y audicioné como violinista para la Orquesta Juvenil de Caracas.

Gracias a su trabajo, miles de niños y jóvenes como yo, se han transformado en artistas, en personas sensibles que comprenden el mundo de otra manera y que saben que la verdadera fuerza está la voluntad de uno solo. Han tenido oportunidades que en otras circunstancias no habrían tenido.

Asi que en mi corazón, el premio es suyo, Maestro.

jueves, 9 de diciembre de 2010

canción

Alfonso, alias Sombragris, muy amablemente, me ha regalado esta canción espectacular que hizo con uno de mis textos, y a mí me ha parecido un gesto tan loco y divertido que aquí la publico previa autorización del autor... mil gracias Alfonso!

lunes, 6 de diciembre de 2010

es el miedo
eso es todo

el miedo de ser tan sólo polvo

que me falte el aire
que me falten los huesos

y es también el hastío

de ser siempre sólo carne

tan frágil
tan frágil siempre

domingo, 5 de diciembre de 2010

la mata

la mata, asi le dice mi eme al arbolito de navidad
blurry photo by me

El día de mi cumpleaños me encanta poner el árbol de navidad, porque yo adoro la navidad.
Verdad que me quedó lindo? Ahora solo me falta esperar a que empiece a nevar...  :)

martes, 30 de noviembre de 2010

cualquier cosa

esta gente no sabe nada de cuaternidades
photo by me en Annapolis

Hace tiempo que no aburro a nadie hablando sobre Cuaternidades y sobre Jungianidades.

Es que según Jung no es que habia una cuaternidad y ya, sino que la cosa cuádruple era algo muy instintivo en el ser humano, como un símbolo omnipresente e insonsciente que podía usarse casi para todo.

Las existencia inconsciente que la sociedad moderna se empeña en descartar como algo prescindible no debería ser nada prescindible, los que nos consideramos animales evolucionados - y supuestamente superiores- deberiamos comprender que la mitad de nuestra vida no es controlable y no pretender vivir solamente la parte que podemos controlar. Hay una gran ganancia cuando uno acepta que hay muchas cosas que se escapan a nuestro control, cuando uno suelta el control es cuando se vuelve verdaderamente libre.

Pero volviendo a Jung, y al maravilloso Campbell de quien no he hablado nunca pero cuya lectura recomendo ampliamente, el universo del inconsciente está lleno de símbolos que nos definen y nos enriquecen y que mucho más que una molestia ignorable debería ser un punto de apoyo en el día a día. La simbología es algo mas profundo y menos esotérico que lo que uno piensa normalmente. Es simplemente el producto de la evolución del pensamiento. Yo siempre bromeo y digo que el pensamiento evolucionó porque el mono primigenio se volvió esquizofrénico y escuchó voces y tuvo que inventar razones para justificar esas voces.

Las voces locas no son otra cosa que el inconsciente, y es inevitable observar el colorario que se desprende de entenderlo y ver que esas voces nos son comunes a todos. No porque sean verdades universales. No porque existan dioses o fuerzas superiores que nos manejan, sino simple y llanamente porque somos todos de una misma especie y porque al igual que todos -o casi- tenemos un par de ojos y un par de piernas y un par de brazos con caracteristicas similares, nuestras mentes y nuestro pensamiento es también, similar. Un par de cosas: el pensamiento consciente y el inconsciente, el voluntario y el involuntario.

Ejemplos de símbolos cuaternidades hay miles estan en todas partes: las cuatro estaciones, los cuatro elementos, los cuatro puntos cardinales, el signo de la cruz, etc etc. Pareciera la que si la cosa no es cuádruple, no esta completa. Y los humanos necesitamos completar las cosas. Por eso a Jung le llamaba mucho la atencion que en la simbologia cristiana hablase de una trinidad en lugar de una cuaternidad y se puso muy contento cuando un papa por ahi (creo que fue Pío XII) decidio que la virgen había ascendido en cuerpo y alma al cielo y declaró aquello un dogma de fe. Para Jung esa fue la declaración de la deificacion de lo femenino que hasta entonces había permanecido sometido al reino de lo oscuro lo pecaminoso y lo prohibido en la cultura occidental.

Como yo no soy una experta en religiones y apenas tengo un tema del que puedo hablar en mi vida, no voy a abundar en eso, pero puedo sin embargo asumir que otros -incluido el propio Cambell- han encontrado cientos y cientos de similitudes en todas las religiones mitos y leyendas producidas por el ser humano y que todas ellas, para colmo tienden a la cuaternidad.

Lo mas bonito de todo esto es que aunque lo parezca, no es un misterio sino el simple reflejo de lo que somos. Lo que ocurre es, que hemos encerrado al inconsciente en el reino de la oscuridad y la oscuridad nos da miedo. Nos tenemos miedo a nosotros mismos.

jueves, 25 de noviembre de 2010

happy thanksgiving

pavo por degollar...

Se acuerdan del cuento de Horacio Quiroga, La Gallina Degollada?

A mí en este día de acción de gracias me da es por pensar en esa matanza de pavos que hacemos para celebrar las cosas. Seguimos siendo tan cavernícolas, que sacrificamos animales cada vez que necesitamos celebrar alguna cosa. Claro esta nos lo comemos y se nos olvida la sangre. La sangre del sacrificio, no la vemos.

Igual, que rico es el pavo, esta noche me voy a deleitar con toda esa comida!

Happy Thanksgiving para todo el mundo, bye bye!

martes, 23 de noviembre de 2010

la mata de pelos

pelos que cantan
drawing by me

Ayer dibujé éste árbol y eso me hizo recordar una historia que me contaba mi nana para hacerme comer cuando yo era pequeña. Como no recordaba muy bien la historia, recurrí a el todopoderoso google y entonces descubrí que la historia es super antigua y que tiene distintas versiones en distintas culturas. Las versiones que leí tienen todas en común un poema repetitivo que canta una mata o arbusto que nace en el lugar del crimen y que termina contando la verdad de lo que ha sucedido. Talvez ese sea el origen de nuestra mania de colocar flores en las tumbas de los muertos?

Esta es la versión que me contaba mi nana Susana (según recuerdo):

Erase un vez una niña que tenía una mamá muy muy mala. La mama enviaba todos los dias a la niña a vender higos y siempre le recomendaba que no perdiese ninguno. Pero un día a la niña se le cayó un higo de la cesta y al volver a su casa la madre cuenta el dinero y cuenta los higos y ve que falta uno, entonces agarra a la niña y la entierra viva en el patio. Del cabello de la niña nace una mata de higos.

Entonces un día va uno de sus hermanos y arranca un higo de la mata y la mata le canta:

Hermano, hermano de mi vida
no me arranques mi cabello
que mi madre me ha matado
por un higo que ha faltado.

El hermano, alarmado va y llama al padre y entonces el padre también arranca un higo de la mata y la mata le canta:

Padre padre de mi vida
no me arranques mi cabello
que mi madre me ha matado
por un higo que ha faltado.

Muy molesto va el hombre y llama a su mujer y la lleva delante de la mata y le pide que arranque un higo. Ella no quiere pero al final tiene que hacerlo y entonces la mata vuelve a cantar:

Madre, madre de mi vida
no me arranques mi cabello
que tu misma me has matado
por un higo que ha faltado.

El padre y el hermano desentierran a la niña que sigue viva y en su lugar entierran a la madre, por mala; pero del pelo de la mala madre no nace ninguna mata que cante.

Yo no estoy muy segura de cual será la moraleja de esta historia, talvez que es mejor que a uno no se pierdan los higos, talvez que la verdad siempre se sabe al final y que no hay que matar a los hijos de uno...lo que si sé es que hice que mi nana me la contase en infinitas ocasiones y que en ese entonces la historia no me parecía cruel, solamente curiosa y que me encantaba. Y que le preguntaba a mi nana miles de detalles sobre la historia que por supuesto ella inventaba fastidiadisima o me decia simplemente no seé! el cuento es así! COME!

viernes, 19 de noviembre de 2010

el cadáver

Abajo, sin rumbo, largas caras y errantes cuerpos
sin alma y sin destino revolotean
Arriba el índigo cielo, pletórico de blancas estelas
dicta las normas a los sesos vacíos

No es cierto que el destino sea una máquina bien ensamblada
las palabras son una red pegajosa
la sabiduría que sirve es la que no da instrucciones
el olvido es el mejor antídoto contra el odio

carreteras de bordes enlazados
sinuosa y sin fin, calma infinita
que se rompe, ruidosos desalmados
jalmegos trotones de zaga marchita

No me gustan nada
las calles de los sábados
tan llenas de personas
corriendo como escarabajos

Me levanto temprano
y me voy a trabajar
mi cabeza se queda en casa
y mis alas echan a volar

Decenas de gestos
diminutos
rescatan los días
me rindo

Fragilidad detestable
despedazas mi edad
quiebras el abismo
y me tientas


Miles de gracias a mis participantes en el Segundo Cadáver Exquisito Virtual, por orden: Torcuato, Anuar, Capitán, Toro, Claudia, Eme y yo...

viernes, 12 de noviembre de 2010

Cadaver Exquisito Virtual PARTE DOS

si pudiera, escribiría un poema tan largo como ese camino,
con tiza, para que se vaya borrando con el tiempo
photo by me en un viñedo de algún lugar de Virginia
y con varias copas de vino en la cabeza

Se acuerdan cuando hicimos el primer cadaver exquisito?

Ese estuvo muy bien, pero en realidad era trampa porque todos podían ver lo que todos escribían...

Hoy propongo un segundo cadáver pero como debe ser.

Bases:

Cuatro versos de la longitud que quieran, del tema que quieran

enviados a mi correo agochase71@gmail.com

Prometo unirlos todos en el orden en que vayan llegando y publicarlos por aquí el próximo viernes 19 de Noviembre

martes, 9 de noviembre de 2010

rude

una abeja confundida...
foto cortesía de Brittaney Campbell

Yo y mi bocota, mi bocota y yo. Es que no aprendo aunque me paso la mayor parte del día callada, en lo que abro la boca sale alguna barbaridad. Y eso que estoy tratando de controlarme. Una gran y muy querida amiga esta cansada de decirme que piense antes de hablar, pero yo, nada, como si fuese impermeable, no aprendo.

Este es el cuento: Yo tengo muy pocas amigas en el trabajo (básicamente no tengo ninguna) porque conmigo trabajan muchos mas hombres que mujeres y las mujeres que hay son un poco...raras y no me hablan tampoco. Total que hace como un mes entra a trabajar una mujer nueva, de origen oriental que parece muy simpática y yo me digo, esta es mi oportunidad para hacer una nueva amiga. Pero pasa un mes y nada que me atrevo a hablarle. Entonces, ayer hicieron un simulacro de incendio en mi edificio y tuvimos que salir todos y estuvimos un rato afuera sin hacer nada.

Esta muchacha es un poco gordita y tiene como una barriguita redondita, y desde que llegó yo pienso que está embarazada porque usa ropa holgada y se la pasa comiendo cosas sanas... Cuando ella se aproxima, uno de mis compañeros le cede el asiento, casi la obliga a sentarse y yo asumo que es porque está en estado. Así que convencidísima de mi oportunidad para tener una linda conversación sobre bebés, le pregunto -Y para cuando es tu fecha?
ella me responde un poco extrañada -de qué de mi boda? yo también confundida digo -Si, sonriendo como una boba y ella me dice - Ah! en mayo ya un poco mas sonriente, entonces yo como para rematar, le digo señalando a la barriga -y para el bebe? cuanto te falta?...

-No, yo no estoy embarazada...

Y ahi se fueron mis esperanzas de tener una amiguita en el trabajo. Por más que me disculpé ella debe estar pensando que yo soy una  B#$%^tch y con toda la razón del mundo... Será que si me someto al escarnio público, alguna vez aprenderé a cerrar mi bocota?

viernes, 5 de noviembre de 2010

alucinación

Que alguien se pare y me recoja por favor.

No tengo palabras, no tengo dibujos, se me desapareció la piel, el hambre, la voz.


Vivir es un aturdimiento.

El absurdo si; el absurdo tiene siempre más sentido que la lógica. Romper con todo, romperme yo.

Balancearme hasta el agotamiento.

Ah! el agotamiento, el paraíso donde todo se termina. El espacio blando y vacío.

La tibieza de no tener que responder.


Horrendos elefantes saltando alegre y pesadamente sobre mi terror.

martes, 2 de noviembre de 2010

fearful symmetry

los poemas originales ilustrados por Blake himself

Lo que es arriba es abajo. Esa es una supuesta ley cósmica que regula el universo y que tiene que ver con toda esta filosofía super antigua del yin y el yan, etcétera etcétera. (que no es mi intención nombrarlas porque hay miles y que aburrido). Desde siempre los seres humanos hemos buscado encontrar el equilibrio entre lo bueno y lo malo, entre la luz y la oscuridad, la vida y la muerte.

Talvez todo sea sólo una misma cosa. Lo que es bueno para unos es malísimo para otros. El bien busca destruir el mal asi como el mal busca destruir el bien. Y como se ha dicho antes, bueno y malo son sólo aspectos morales de una cosa pero no definen a la cosa en sí.

Ayer miraba la magnífica puesta en escena del infierno de Voy de Anónimo y por alguna razón que no llego a comprender, (talvez porque la puesta en escena es como la rueda de la fortuna), recordé esta obra de John Tavener basada en un poema de mi adorado William Blake llamada The Lamb. William Blake escribió este poema en su libro llamado "Canciones de la Inocencia y de la Experiencia". En ese libro hay otro poema que es considerado el complementario de éste que se llama The Tyger.  En un poema se hace referencia a la inocencia del cordero y la inocencia de un niño. Allí el niño es Jesucristo y también es un cordero. En el poema del tigre, el poeta se pregunta si el mismo creador del cordero es el creador de esta criatura aterradora y destructora que es el tigre, y usa esa metáfora maravilllosa fearful symmetry que da a entender la complementariedad de ambas criaturas. Aqui está la traducción:


La obra The Lamb está escrita en ese mismo espíritu simétrico que la obra de Blake. tavener la escribió en 1982 para el 3er cumpleaños de su sobrino. Usa tan solo siete notas, talvez en una alusión a los siete días bíblicos de la creación en intervalos de terceras mayores, terceras menores, segundas mayores y menores y sus respectivas inversiones. (Si desean un análisis musical más detallado vayan a esta página).  Y así es como suena:

              

La inversión de la melodía en las voces es lo más divertido de esta obra y posiblemente lo que me hizo hacer el link en mi mente con Voy de Anónimo y su infierno interminable. La inversión de la realidad; la realidad volteada que tanto me obsesiona. Pues va a resultar que a estas alturas de mi vida me ha dado porque quiero componer. Y la estructura tan clara que usó mi querido Voy de Anónimo me dió el empujón que me faltaba. ME DAS PERMISO para usar tus poemas? Di que si!

Que además ya decía Blake (o era yo?) que hay que descender a los infiernos para volver con una verdad en las manos, aunque sea pequeña.

La verdad de la creación, que está en el infierno del artista.

lunes, 1 de noviembre de 2010

qué pasa
cuando la vida se vuelve blanda?
cuando las paredes verdes
y las columnas verdes
se acercan más y más?

qué pasa
cuando el aire se vuelve blando?
tengo sueño, demasiado
y quisiera no tener que volver a despertarme

mis pies se han vuelto blandos
el frío también es blando
y hueco

las imágenes interminables de rostros blandos
y la irrealidad volteándome los ojos

el monstruo es un gusano
blando
que está siempre
a mis espaldas
y en mi pecho


no pasa nada
nunca pasa nada

la vida está lejos

y es blanda

jueves, 28 de octubre de 2010

rockport


Cuando me fui de vacaciones a Rockport recolecté algunos trozos de madera y cositas. Basura esencialmente. Despues estuve tropezándome con ellos por dos meses hasta esta tarde. Algunos clavos y un dedo martillado mas tarde, voila! -la pieza que me bailó desde el dia del huracán-.

Rockport es un pequeño y hermoso pueblo de la costa de Massachussets.  Les dejo tambien unas fotos que tomé con mi recién estrenada cámara... ya era hora no?





Quedé completamente cautivada con los colores de ese pueblo. Y el mar estaba tan tranquilo que parecía dibujado con acuarelas ese día. Todas las fotos son mías.


martes, 26 de octubre de 2010

extraña

que ama la vida

tanto como la muerte

viernes, 22 de octubre de 2010

afrodita

por ahí la conseguí
toda rosa lanzando sus proyectiles

Me encantaba Mazinger Z. Pero la que mas me gustaba era Afrodita, claro está, yo soy mujer. No sólo por la referencia de la diosa griega que ya era bastante. Era más por el poder, la robot perfecta con sus tetas-bombas combatiendo monstruos.

Supongo yo que para los monstruos, eran como regalos, esas tetas.

lunes, 18 de octubre de 2010

despues de tanto gris
y sin entender

uno sigue respirando
y las palabras

se van secando


pero quien dijo
que las palabras tenian que estar vivas?
quien dijo
que creer
era el azul?


la ilusión no tiene color
es eso

por eso es que no puedo verla

viernes, 15 de octubre de 2010

mutt

patito feo que tambien habla español...

Esto me pasa a mi por andar leyendo noticias.

Ayer me enteré que hablar español aumenta la expectativa de vida. Segun un estudio realizado aquí en los Estados Unidos, los hispanos tenemos más expectativa de vida que los blancos o que los negros. Y además, eso es noticia.

A estas alturas de mi vida me vengo yo a enterar de que hablar español es en realidad, ser de una raza diferente.

Según este estudio, aparentemente, si eres un negro que hablas español vives mas que si eres un negro que no habla español. Y si eres blanco pero hablas español vives más que si eres blanco pero no hablas español sino solamente inglés. Supongo yo también que eso incluye a los descendientes de italianos, portugueses, españoles, judíos, árabes, alemanes, nativos americanos, zambos, mulatos, mestizos y demás componentes de la "raza hispana" estadounidense.

No me había enterado yo de que se podían comparar peras con manzanas, pero ya saben, yo soy muy naif.

Yo pensaba que los seres humanos éramos todos iguales.

Asi que alégrense pues, si hablan español, viven más...

martes, 12 de octubre de 2010

colgada
y en lo oscuro

silenciada
sin poder ver
sin poder tocar

cuidadosamente amputada

permanezco
tranquila
y feliz

jueves, 7 de octubre de 2010

ordo vagorum

estos dibujos medievales maravillosos
Carmina Burana Siglo X El Bosque


Es decir, el orden de la vagancia. El nuevo orden. Sin vagancia, sin ocio , no hay creatividad posible.

Nunca he logrado cantar la Carmina Burana Completa. La de Carl Orff. Aunque debe ser un enorme placer cantarla. Es algo que todavía me queda por hacer. Un placer que tengo que regalarme alguna vez. Alguna vez les he hablado del placer de cantar? creo que no...

Cuando uno canta, canta con el cuerpo y con la mente. El cuerpo hace el trabajo. La mente está enfocada en un solo objetivo. Cada nota, su duración. Uno va contando el sonido y el silencio. El silencio tambien es música, es respirar, es contener. Contando y cantando. Y entonces uno convierte el tiempo al capricho del compositor en música. El cuerpo entero está alli.

Sabían ustedes que no se canta con la garganta? Se canta con las tripas. Se canta con el diafragma, con los pulmones, con el piso pélvico. Cuando uno abre el pecho, abajo, el diafragma se estira y uno contiene y administra esa presión con el piso pélvico. No puedo imaginarme a una mujer que no le guste esa sensación. A mi me fascina. Es como estar llena todo el tiempo. Además que el aire, al pasar por la garganta, contraídas o relajadas la cuerdas vocales a voluntad, produce una vibración en todo el cuerpo, que se convierte entonces en la caja de resonancia del sonido. Y uno es un instrumento activo en todo eso. Uno vibra, jaja. Literalmente.

Y después aparte de toda esa ricura y sensualidad, está la palabra. De eso si recuerdo que les he hablado muchas veces. Uno va pronunciando palabras, uno va recitando poemas (unos mejores que otros hay que admitirlo). Pero casi siempre se tiene la suerte de contar con un compositor con buen gusto que ha escogido palabras y sonidos hermosos a la vez. Cuando uno canta, nada más existe. Para mi es como una meditación audible. Oh si, yo adoro cantar. Soy en realidad un fastidio porque paso todo el día cantando. Bajito en el trabajo para no molestar y a todo volumen en mi casa.

De todos los sonidos que existen, pocos asombran y afectan más que el sonido cantado de la voz humana. porque puede ser llanto y risa. Porque puede ser violento y hermoso. O terrible.

Pero bueno, yo iba a hablar del ocio y me distraje como siempre. Me puse a cantar, como siempre.

lunes, 4 de octubre de 2010

Whaaaaattt?????

foto cortesía de Britaney Campbell

La semana pasada leí una noticia que me asombró. Uno tiende a no asombrarse ya de nada por aquello que hablábamos de la superabundancia que nos lava la percepción. Pero esta noticia en particular me asombró.
Puede que yo sea muy florecita, pero en algún recodo de mi mente quedaba la idea de que los soldados eran personas educadas para vivir con altruismo y estar dispuestos a sacrificar sus vidas en aras de un ideal. Whaaaaat?

Pero que absurda soy. Como pensaba yo eso? Como puedo ser  todavía a estas alturas tan inocente?
De repente me cayó todo el peso y el absurdo de la guerra como una cachetada en el ánimo. O talvez el peso de mi propia y ridícula insensatez. Hay que ver.

Quiere decir que está bien matar a civiles con bombas cuando se agrede militarmente. No importa si los dedos tambien se arrancan de cuajo y algun soldado - quien sabe-  lo recoje como recuerdo porque igual nadie se entera. Pero no es lo mismo matarlos a mansalva si no te agreden. Whaaaaat??? Y peor aún si es por robar hachís. Quien dijo que uno tiene derecho a estarse drogando cuando anda en plan de guerra. La guerra es una cosa seria no? Whaaaat???. Es una cosa de hombre serios. Whaaatttt?????

Disculpa querida moral, disculpa querido respeto, disculpa querida vida. El aire y poder dormir en una cama. Pero yo no entiendo. No entiendo ni la noticia ni el ruido mediático ni la guerra, mucho menos. Disculpen queridos militares, pero no me da la neurona.

La piel ya no existe. Los ojos se han salido de donde deberían estar. Los dedos bailan una canción triste en los bolsillos de los niños grandes. Los niños juegan con los trenes. Juegan a ser pisados, juegan a morir, Porque la vida ya no importa. El aire está lejos lejísimos. El aire tampoco existe.

Y el orden. El orden debería ser tener permiso para salir corriendo enloquecidamente a la calle y poder gritar de cansancio. Qué fue lo que pasó que no podemos entender nada. Que alguien me explique por favor, que se me acaban las baldosas de la calle y sigo sin escuchar nada.

jueves, 30 de septiembre de 2010

todos los días
en la ducha
me prometo a mí misma
no volver a buscarte

serenarme
descansar

el agua tibia
lava las lágrimas

se siente bien

lunes, 27 de septiembre de 2010

nací en una tierra de nadie
poblada de fantasmas
criada de pesadillas
ciega

crecí aprendiendo a no mirar
a no decir
a no recordar

invisible
desterrada

aveces los pasos
me saben a viento

aveces la piel
me sabe a sangre

tengo los ojos abiertos

abiertos

miércoles, 22 de septiembre de 2010

ya no soy la misma
no es que he cambiado
es que soy otra

es el mundo el que ha cambiado
y yo, que me he perdido

me ladran los días alumbrados

desnuda
alguien se ríe en lo oscuro

ya no soy la misma
y es el mundo
que se ha volteado
y me empuja
y no lo siento

de rodillas
soy otra
delicadamente ida
paseándome por las venas del fuego

aterida
combino
la tonalidad de mis desvaríos
con este grito gris de bañera

lunes, 20 de septiembre de 2010

superabundancia y clorificación for dummies

foto cortesía de Britaney Campbell

Todo nos supera. Estamos constantemente sometidos al exceso. Y por eso todo nos aburre.
La superabundancia sobre todo de información hace que ya no seamos capaces de creer en absolutamente nada. Como decía la KSB el otro día, necesitamos clorificarlo todo porque cualquier cosa nos aturde. Y somos incapaces ya de procesar nada.

La realidad se ha vuelto falsa. La violencia es solamente un mal sueño. La carne es un paquete rojo que venden en el automercado sobre saturado de cosas que no necesitamos. Las vacas estan pastando apaciblemente en el campo, no son cadáveres semidescompuestos y empaquetados. El campo está lejos. Esta en el lugar de las vacaciones. Las salchichas son tubos rosaditos que saben rico. No son cerdos triturados que mataron hace meses.  El jugo de naranja no son naranjas. Viene clasificado según su contenido de pulpa en un envase todo lindo que nos hace sentir orgánicos. Ser orgánico no es volver a la realidad de la tierra. Es comprar en otra cadena de supermercados más cara y por ende con más capacidad para redefinirnos y borrarnos la culpa. Si es orgánico es bueno. Somos buenos. Nos clorificamos la culpa.

Las noticias ya no son lo que dicen ser. Son lo que queramos que sean. O lo que nos conviene que sean. Las tragedias no existen, son cuentos, son ficciones. La pobreza está lejos, muy lejos, en países exóticos donde la gente camina sobre la tierra con los pies descalzos. Son cuentos de niños hambrientos para hacernos reflexionar. La guerra está lejos, los soldados están solamente en la televisión y son tan ficticios como los dibujos animados. Porque la violencia se volvió un lugar común y ya no sorprende a nadie.
La vida se ha convertido en una ficcion cibernética. Necesitamos desesperadamente simplificarnos las cosas porque no podemos con tanto y tanto. Adherimos pasado con futuro en una disociación completa con lo que ocurrió.  Negamos hasta lo que somos y nos convertimos en meras imágenes carentes de contenido. El contenido se ha quedado afuera. Adentro solo esta el aire acondicionado. Limpio y puro. Clorificado.

No podemos distinguir la realidad de la ficción. Hacemos mil cosas a la vez y no sabemos hacer nada.
Sólo podemos asimilar la inmediatez. El aqui y el ahora en un tiempo de esponja.
 
Pero el aqui y el ahora no dan espacio a la cuaternidad. No se puede estar en presencia de la divinidad o del absoluto si no podemos ni comprender ni creer en el absoluto. No se puede estar en ningún lugar si los únicos lugares que conocemos son los lugares virtuales que no quedan en ninguna parte. La tierra queda en google earth. Y el espacio está pintado de azul oscuro y salpicado de puntitos blancos. Ya no somos capaces de distinguir entre lo mortal y lo inmortal, porque en el mundo virtual, la muerte no existe. En el mundo virtual revivimos cuantas veces queramos, solamente perdemos el juego unos segundos, hasta volver a ganar.

No distiguimos siquiera qué somos. En qué tiempo vivimos. Postmodernos, sobremodernos, postsocialistas, neocomunistas, postliberales, cibernéticos, tarados virtuales sin pasado y sin futuro. Blanqueados de la sangre y del polvo.

La clorificación nos calma, nos vacía de tanta cosa y tanta tristeza, nos permite vivir y seguir respirando, es un mecanismo inevitable del sufrimiento de estar en ningún lugar sin ser ninguna cosa en particular.

viernes, 17 de septiembre de 2010

quejarse

les presento a Ken
y este es el link a la página del periódico

No me quejo más.

Viste que rápido se me pasó la pataleta existencial?

En realidad lo que sucedió fue que ayer tuve un "reality check" que me ayudó a bajarme de las nubes.
Mientras volvía a mi casa de trabajar, en el metro, un señor de estos fastidiosos empezó a hablar. Sin embargo, al escucharlo me di cuenta de que hablaba muy respetuosamente, asi que presté atención y no me hice la dormida como suelo hacer siempre. El señor vendía un diario bisemanal que ayuda a la gente sin vivienda y sin trabajo a tener ingresos. De los diarios que venden, el 65% de las ganancias es para el vendedor y el resto es para mantener el diario en circulación. Me dispuse a comprarle el diario al señor, pero lamentablemente no tenia dinero. Sólo tarjetas. El señor me vió y me dijo, -me basta con haya usted mirado, aqui tiene el diario. Despues el señor se bajo en la siguiente estación y yo me dispuse a leer.

El tema de los homeless como se les dice aquí, es un tema que me afecta mucho, desde siempre. Yo no sé por qué en cualquier circunstancia de mi vida, cuando camino por cualquier calle, pienso al ver rincones y lugares escondidos, -déjame aprenderme este lugar, por si acaso algun día no tengo dónde dormir-.

Me aterra llegar al límite de tener que vivir en la calle. Me da pánico puro.

En ese diario encontré la historia de este señor que traduzco aquí porque creo que no se lee muy bien.

Cada dos Miércoles, temprano en la mañana cuando un nuevo ejemplar de Street Sense es publicado, de 5 a 10 vendedores se juntan en la oficina de Metro Center para ayudar a cargar los 15.000 ejemplares desde la puerta trasera de la iglesia, alrededor del edificio hasta el closet donde se almacenan, escaleras arriba.
A las 6:50 de la mañana, de la última edición, Kenneth Belkosky me explicó que había llegado tarde, porque la caminata desde el refugio donde vive, le había tomado más tiempo de lo normal por causa de la tormenta torrencial que desmovilizó Washington DC aquella mañana. Cuando le pregunté desde dónde había tenido que caminar, me explicó objetivamente que él camina desde un refugio ubicado en la Columbia Pike en Arlingon hasta la oficina de Street Sense, en el centro de DC, todos los días y que esa caminata le toma dos horas aproximadamente. Esa mañana en particular, él llegó sin paraguas, completamente empapado por la lluvia, pero con la misma sonrisa que yo me he acostumbrado a esperar de Ken. Yo jamás he escuchado a Ken mencionar siquiera su caminata diaria, mucho menos quejarse de ella, pero eso no me sorprende dada su ética de trabajo excepcional.
Una verdadera inspiración para todos nosotros, Ken está trabajando por superar una seria enfermedad mental, y hasta hace apenas pocas semanas, cuando finalmente encontró un refugio donde quedarse, él había estado durmiendo en las calles de Virginia. El regularmente hace esta caminata de dos horas desde Arlington hasta DC para comprar periódicos y venderlos en DC y en el norte de Virginia, donde la mayor parte de los vendedores ni siquiera se molestan en ir.
Felicitaciones a Ken, nuestro primer Vendedor del mes!

Y por eso yo no me quejo más. O al menos lo intentaré.

jueves, 9 de septiembre de 2010

nada

foto cortesía de Britaney Campbell

Lo siento.

Voy a tener que dejar de escribir en este blog. No tengo nada que decir.

Solamente tengo la desnuda certeza de que no sé absolutamente nada, que soy como un vaso vacío.
Las cotufas se explotaron toditas en mi cerebro y no logro escuchar el dictado de las palabras.

Anoche soñe eso. Estaba escribiendo el dictado de alguien y el sonido de las palabras aunque inconexas entre sí, era hermoso. Y aunque no recuerdo ni una palabra de mi sueño, yo pensé que solamente así vale la pena escribir. Si lo que resulta al leerlo en voz alta es a la vez hermoso y musical,  sin importar si tiene sentido o no.

Ya lo decía Rilke, hay que escribir sólo cuando uno siente que no puede vivir sin hacerlo, todo lo demás carece de sentido; y yo estoy escribiendo últimamente por aburrimiento.

Si pudiera quemar este blog, lo haría, pero no puedo, no pueden quemarse las cosas virtuales, básicamente porque no existen. Y porque el fuego es algo real. Y las palabras no.
Y bueno tambien es que soy muy cobarde y guardo la esperanza de que pasado un tiempo (no mucho, espero) vuelva a sentir que tengo algo que decir.

Mientras tanto, no me queda mas remedio que callarme y seguir dibujando.

Cuanto dramatismo no? es que los artistas somo todos así de dramáticos y de ególatras y andamos anunciándole al mundo nuestras crisis, jaja

martes, 7 de septiembre de 2010

preludio

besitos de jirafa
foto cortesía de mcb

Los juegos previos a la obra de arte. Algunos son tan bellos y tan completos en sí mismos que después no hace falta más nada. Talvez tan sólo una fuga, pues con tanta belleza no queda más remedio que huir, bellamente también, por supuesto.

Por lo general son monotemáticos y repiten una y otra vez su forma en mil formas distintas. Repetidos, como los fractales talvez. Todos los patrones en el arte son fascinantes. En la vida también. Posiblemente por eso tenemos costumbres que no queremos soltar. Y creamos con las costumbres nuestros propios preludios particulares para despues salir corriendo en fuga vacacional y regresar vacíos y sin ideas.

Como el silencio después de una gran obra musical, cuando lo que hemos escuchado es tan  bello, que no nos atrevemos ni a aplaudir.

Y el silencio es entonces, la mejor fuga.

jueves, 26 de agosto de 2010

Descanso

path to relaxation
foto cortesía de ACG

Que hasta yo, que soy como una esclava, necesito un descanso...

martes, 24 de agosto de 2010

fuera de lugar

posa, posa
foto cortesía de mcb

De pequeña no prestaba atención, estaba todo el tiempo mirando a la ventana o jugando con mis amigos imaginarios. En sociabilidad y en hábitos tenía siempre todo en rojo. A los ocho años en lugar de jugar a la barbie andaba metida en el closet escribiendo cuentos. De adolescente en lugar de novio tenia una orquesta y un violín, y en la universidad estaba demasiado flaca como para alguien normal de fijase en mi. Solo novios raros. Todo rarito siempre.

Mi anormalidad cotidiana aveces me sobrepasa. Estar fuera de las cosas me fastidia. La gente se ríe de mí porque digo que mi meta en la vida es llegar a ser lo más superficial que pueda, lo más simple y sencilla que se pueda.

Anoche soñé que todo se quedaba oscuro a mi alrededor, la calle delante y detrás, todo estaba negro. Solamente estaba mi grito y mis pasos corriendo, tratando de llegar alguna parte. Que extraño soñar con la negrura.

Sin embargo ese sueño me recordó un poema que leí por primera vez en la adolescencia y que me hizo querer ser poeta. Es de un escritor venezolano llamado José Antonio Ramos Sucre y dice así:

Preludio

Yo quisiera estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos, y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.
Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos aullantes en la noche que cubre el desierto de nieve.
El movimiento, signo molesto de la realidad, respeta mi fantástico asilo; mas yo habré escalado del brazo con la muerte. Ella es una blanca Beatriz y, de pie sobre el creciente de la luna, visitará la mar de mis dolores. Bajo su hechizo resposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor.

José Anonio Ramos Sucre se suicidó en Ginebra en una crisis de insomnio con una sobredosis de veronal.

Y eso me recuerda otro libro que les recomiendo ampliamente llamado Reo de Nocturnidad de Alfredo Bryce Echenique donde el tema principal también es el insomnio.

viernes, 20 de agosto de 2010

happiness

jajaja
foto cortesía de mcb

Vamos empezar este post con una sonrisa. Eso debería bastar para ponernos en el modo.

Será placer? será una decision? una actitud, un impulso que nos lleva para un lado o para otro?

Seguramente es solo un impulso eléctrico y químico en el cerebrito. En el cerebrito esquizofrenico que nos lego la evolución. Y como una droga nos acostumbramos a las actividades que nos producen esa sensación. Y las repetimos una y otra vez. Claro que el camino a esa sensación no es siempre enjabonadito y amarillo como el del mago de Oz. Algunos llegamos ahi de las formas más enrevesadas.

Se asocia le felicidad con las cosas buenas. Pero la felicidad es tambien el alivio y el alivio no es necesariamente rosadito. Se puede llegar a ese alivio por contraste, por balance.

Una de las cosas que yo hago para acercarme a esos impulsos en mi cerebro es acercarme a Beethoven. Ya se aproximan los días en que voy a cantar de nuevo. Esta vez la Novena. Esa obra maravillosa dedicada a la alegría. Y como hoy me pesan las palabras porque se me esta olvidando el castellano, hay que escribir para no perder la costumbre.

EL autor del poema final, tan trillado ya te tanto cantarlo se llamaba Frederick Von Schiller y era amiguito de Goethe, en esa época en la que ser poeta o filósofo era mas o menos lo mismo y la sátira y la burla eran la cosa más elegante que existía. Ah! yo hubiese querido nacer en esa época, siendo hombre claro está que si no hubiese sido una frustrada. Y como a mi me gustan tanto los hombres pues seguro que habría sido gay... O tal vez mejor como una de esas femmes fatales que enamoraban a cuanto músico y a cuanto poeta tenían la dicha de pasarse a su lado y a su cama y asi quedaban inspirados y enamorados para siempre. Noble labor la de esas féminas para estar inspirando tanto arte.

Por cierto y como nota intermendia a mi me desesperan y me ponen de muy mal humor las versiones pop de esta obra. El poema original es tan bello y la música es tan perfecta que cuando la escucho las versiones pop me entran ganas de amordazar y torturar al cantante y de explicarle muy lentamente de que se trata el buen gusto y me produce de paso, una sensación completamente contraria a la felicidad.

Una vez hecha esta necesaria aclaratoria vamos a disfrutar el poema original que no la musica, todavía. El nombre original debía ser Oda a la Libertad, pero la censura lo cambió por Oda a la Alegría. Que no hace falta ser libre para ser feliz verdad? O si? El texto original aleman es bellísimo, mucho mejor que las versiones en español por aquello de que las palabras poseen connotaciones y significados muy diferentes en dos idiomas distintos. Tambien posee una musicalidad, una cualidad rítimica que en español se pierde. Por eso decidí hacer mi propia versión.

Es hermoso sentirse como un hijo amado, protegido. Eso nos produce felicidad. Talvez por eso tantos creen en dioses. Bueno aqui va el poema. En mi versión al castellano.

Alegría, hermosa llama de los Dioses
hija del Eliseo
Entramos, ebrios de fuego
oh diosa celeste, en tu templo.
Tu hechizo funde y reúne mágicamente
lo que la espada había separado
Los miserables se vuelven hermanos de los príncipes
donde quiera que reposan tus gentiles alas.

Abrazaos, millones
a este beso ofrecido al mundo entero!
Hermanos, sobre la bóveda celeste
un padre amoroso debe habitar.
Quien haya tenido la enorme fortuna
de ser amigo de un amigo,
quien haya conquistado el amor de una mujer devota,
que su júbilo se una al nuestro.
únase aún aquel que pueda llamar suya
siquiera a una sola alma sobre la tierra.
Más quien ni siquiera esto ha logrado
tendrá que alejarse llorando de esta hermandad!

Bebed criaturas todas de la alegría
del seno abrasador de la naturaleza
Todos, justos e injustos
seguid su camino de rosas!
Ella nos regala besos y vino
es una amiga fiel hasta la muerte.
Placer se le ha dado incluso hasta al gusano
y los querubines están enfrente de Dios.

Se postran ustedes, millones?
No intuyen ustedes al creador del mundo?
Buscadlo sobre la bóveda celeste
Sobre las estrellas debe El habitar.
La alegría lo mueve todo
dentro de la eterna naturaleza
Es la alegría la que mueve los engranajes
del tiempo universal
la que saca a las flores de sus capullos
a los astros del firmamento
y a las esferas lejos en el espacio
donde los telescopios no pueden alcanzar

Alegres, como sus hijos que vuelan
atraves del espléndido diseño del firmamento
Corred hermanos, corred vuestras carreras
Alegres, como héroes en pos de la conquista
Como el reflejo feroz de la verdad
sonríe al científico
hacia la virtud, trepad
ella guía a los sufrientes
hasta la cumbre elevada de la fe
desde allí se pueden ver sus alas en el viento
a través de las grietas de los ataúdes abiertos
Ella puede verse de pie en el coro de los ángeles

Soportad con valentía, millones!
Soportad para un mundo mejor!
Sobre la bóveda de estrellas
un gran Dios os recompensará.
A los dioses no podemos recompensar
es hermoso sin embargo ser como ellos.
Humildad y pobreza vengan al frente
y regocijaos junto a los alegres
que el odio y la venganza sean olvidados
Nuestros enemigos de muerte sean perdonados
que no derrame él una sola lágrima más
Que el dolor del remordimiento le abandone.

Que el balance de nuestras deudas sea destruido!
reconciliado el mundo entero!
Hermanos, sobre la bóveda de estrellas
Dios nos juzgará como hayamos juzgado.
La alegría burbujea en los vasos
a traves del oro dorado de las uvas
los caníbales beben gentileza
y los desesperados beben coraje.
Hermanos, volad desde vuestras sillas
cuando este obsequio os sea ofrecido
dejad que la espuma alcance el paraíso
Brindad con la copa del espíritu de la bondad.

Aquel que adora los racimos de estrellas
aquel que admira los himnos de los serafines
Brindad con la copa del espíritu de la bondad
sobre la boveda de estrellas!
Alivio y coraje para el gran sufrimiento
ayuda alli donde la inocencia gime.
Los juramentos duran por toda la eternidad
Y la verdad sobre amigos y enemigos
El orgullo de los hombres delante de los tronos de los reyes.
Hermanos, aun si vale vuestra sangre y vuestra vida
dad las coronas a aquellos que las han ganado
enfrentad a los mentirosos!

Cerrad el círculo aún más
jurad por este vino de oro
ser fiel a este juramento
Jurad por el Juez que habita sobre las estrellas.
Libertad sobre las cadenas de los tiranos
generosidad hasta para el villano
Esperanza en los lechos de muerte
misericordia en el juicio final!
Hasta la muerte vivirá!
Hermanos bebed y brindad
todos los pecadores serán perdonados
y el infierno no existirá más.

Una serena hora de despedida!
un dulce reposo en el sudario!
Hermanos- una sentencia gentil
de la boca del juicio final!

miércoles, 18 de agosto de 2010

Hoy esta lloviendo.

Me encanta ver llover.

Ver en los cristales las gotitas ordenadas como en desorden.

Ver como se van uniendo y forman pequeños ríos que duran un segundo.

Ver todo brillante y mojado.

Cuando llueve es como si el día se renovara.

Y como si las nubes fueran una sutil caricia sobre la tierra ciega.

lunes, 16 de agosto de 2010

la verdad

me la como o no me la como?
imagen encontrada aqui

Que cosa es la verdad? cuanto contiene? como es que un conjunto de palabras pueden contener certezas si todo está filtrado al fin y al cabo por el entendimiento? La verdad tiene el tamaño y la forma que el entendimineto les da. La que la percepción particular de cada quien le confiera.

Por eso es que yo soy casi adicta a cuanto libro esotérico caiga en mis manos y a todos esos sitios web que ofrecen 'la verdad'. Me parece tan inocente. Me encantan sobre todo los que investigan el pasado y la historia y sacan a la luz la verdad verdadera sobre las cosas. Como los templarios y los masones y todas esos temas secretos que se pusieron de moda los últimos años. También por supuesto los que hablan de extraterrestres y nuevas religiones y cultos y los nuevos profetas y los milagros.

Será que asociamos la verdad con el secretismo? Que reconocemos que al fin y al cabo no hay modo de saberlo todo y preferimos pensar en un tiempo futuro que nos revelará el misterio del ser y del estar. Y prometemos ser buenos para que algún ser, alguna vez, nos lo diga TODO.

Mi amiga y eme y yo nos divertimos mucho de adolescentes buscando la entrada de la 'Secta' en Sabana Grande. La secta era un producto de nuestro imaginario. Y por supuesto sabíamos que 'ellos' controlaban el mundo, incluso a nosotras mismas. Supongo que de eso se trata también; de cederle el control a otro, de hacer poseedor de la carga del saber a un ser superior a nuestras fuerzas para poder seguir respirando sin la responsabilidad de saberlo todo. O sin la certeza de nuestra profunda ignorancia.

Y ahora una pequeña lista de algunos sitios web contenedores de la verdad que encuentro más divertidos:

Por supuesto la primera, es el secreto, por aquello de que todos los secretos son verdades en el fondo.
Este se dedica a difundir la verdad que los medios de comunicación ocultan.
Aqui estan los secretos revelados los templarios.
El sitio web de Nuestra Señora de Hollywood (bilingue)
Este señor que parece saberlo TODO.
En este tambien hablan de la conspiracion global (la secta, yo les dije)
En este otro hay una persona que canaliza mensajes extraterrestres.
Esta señora recibe mensajes de los ángeles.
Aqui nos cuentan LA VERDAD acerca del infierno.
Otro de extraterrestres.
Uno de rosacruces, que tambien revelan el misterio de la vida
Aqui uno sobre universos paralelos
Más sobre conspiración global y el anticristo

Cuando terminen de leerse estos pocos sitios web, ya estarán más cerca de conocer la verdad de las cosas, espero que no se me traumaticen mucho.

jueves, 12 de agosto de 2010

es necesaria tanta hambre?
tanta frustracion?

el ahogo constante
la privación

quiero soltarme
dejarme ir

respirar tu piel

(ese extraño regalo
del miedo)

y las tormentas

martes, 10 de agosto de 2010

proporción

I love NY
foto cortesía de ACG

El tema de la ciudad me obsesiona desde siempre. Por algo soy urbanista. Percibo la ciudad como una expresion mas o menos viva de las personas. Como una expresión que puede en muchos casos ser hasta inconsciente. El arquitecto el constructor edifican según la necesidad de los clientes en un momento temporal determinado. Y esa necesidad se traduce en piedra. A mi la piedra convertida en necesidad me fascina. Muchas ciudades siguen un patrón de crecimiento bastante matematico sea éste predeterminado o no. Y la mayor parte de las veces ese patrón nace de la propia escala humana.

Un arquitecto muy famoso llamado LeCorbusier, se inventó en los años cincuenta una sistema de proporciones basado en la escala humana que se llamaba modulor. En base a ese sistema de proporciones se podia diseñar desde el mobiliario de una vivienda hasta un edificio completo.  No era nada nuevo en realidad pues desde hacia miles de años que el diseño de los griegos y de todo el mundo se basaba también en distintos sistemas de proporciones fueran éstos la seccion áurea o cualquier otra proporcion matemática o geométrica como por ejemplo el famoso hombre de Vitrubio de Leonardo da Vinci. Ahora bien,  yo me pregunto cómo este señor tan inteligente colocó despues esos apartamentos maravillosos diseñados todos en base a ese sistema dentro de un edificio gigantesco y fuera de toda proporción con el resto de la ciudad. Cómo pudo incluso proponer la destruccion de medio París para colocar unos edificios brutalistas en la mitad. Esta gente pretendía que las personas no salieran de sus edificios más que para ir a trabajar y que el resto de las actividades como entretenimiento e intercambio comercial, ocurrieran en estas mini-ciudadelas verticales.
Podrían ustedes no salir de sus edificios nunca mas que para ir a trabajar? seguramente si, pero serían felices? Seguramente no. Y los espacios verdes, enormes, terminaron siendo espacios tan solo de la contemplación, mas no del uso. Y que puede causar más desolacion que la contemplación sin pertenencia?

Las ideas de este genio de la arquitectura (mas no del urbanismo) causaron la destrución de muchos sistemas de espacios urbanos en las ciudades. Y despues el CIAM la terminó de rematar. Era un manifiesto sobre cómo debían ser las ciudades y la arquitectura moderna en general. Será que no les daba como para entender que la comprensión espacial, la percepción de las personas, es cartesiana y que por ende el espacio urbano ha de ser cartesiano tambien?. Bueno esta gente le causo mucho daño a las ciudades tradicionales y me dió a mi mucha cuerda para desarrollar mi teoría sobre el espacio residual que es básicamente esa tierra de nadie que dejaron los edificios de la modernidad a su paso por el mundo.

En fin que las cosas han cambiado y ya no se practican tanto tales barbaridades. Y ahora hay que adaptarse a esos no-lugares y a esos espacios de la marginalidad y hay que transformar esos espacios en lugares acordes a la capacidad de percepción de las personas y la escala de la gente y no la escala de los carros ni de los trenes. Porque las ciudades son de las pesonas, no de los carros, ni de los trenes ni de los políticos. Aunque la sociedad moderna todavía nos quiera vender la idea contraria.

lunes, 9 de agosto de 2010

con la piel abierta y rota
el tiempo duele

(estas manías azules
de seguir sonriendo)

hundo mis dedos
embadurnada
y expuesta

viernes, 6 de agosto de 2010

pocas palabras
enemigas todas

pero las nubes
adentro
presagian un fuego

los símbolos
los colores esperando en el silencio
y el ruido de los cuadros en blanco
susurrando formas

pequeñas

y olvidadas

martes, 3 de agosto de 2010

derramamiento

anguish or peace?
foto cortesía de ACG



Nada. Embrutecida por el calor y el exceso de ideas. Uno debería tener un botón de off que poder pisar de vez en cuando y apagarse. Yo me apago con excesos de pastillas por las noches, eso no está bien. Yo sé. Pero es peor pasar la noche pensando interminablemente.

Salieron corriendo las palabras, los poemas.
Salio corriendo todo el planeta.

El exceso es exceso y no está bien.

El mundo no está bien, pero seguimos viviendo y comprando y destruyendo. Somos así. Hay que resignarse. O matarse. O morirse poco a poco desnudando letras. Tratando de dejar un rastro. Yo estuve aquí. Yo viví. Yo morí. Yo, Yo, Yo, Yo. Yo pienso. Yo escribo. Yo digo.

Que asco todo. Que asco el suelo. Que asco este derramamiento. El egoísmo.

Anoche había un señor alto, altísimo, casi deforme y por supuesto inalcanzable en mi sueño. Después se sentó. Y me ofreció su pecho para dormir. Que obsesión con dormir que sueño con dormir dentro de mis sueños dormida.

Hasta la cuaternidad salió corriendo, despavorida.

Como debería yo misma salir despavorida. Salir de mí y de todo este asco. Salir de mi enmimismamiento.
Desaparecer. Dejarme desangrar. Ir cayendo hasta el alivio.

El peso de las palabras, ya no se siente.

jueves, 29 de julio de 2010

life is good

imagen encontrada aqui

Hoy hacia mucho calor. Asi que había decidido comer cerca. Una cajita infeliz del macdonalds de la esquina. Pero al caminar frente al restaurante y ver el gentío dentro, simplemente no pude entrar. Asi que seguí caminando con la intención de entrar en el siguiente restaurante. Pero tampoco entré en ese, ni en el siguiente. Caminé y caminé como sin rumbo. Finalmente y dándome cuenta de que faltaba poco tiempo para que se acabara la hora de la comida, entré en una de estas franquicias para comer pasta.

Había dos señoras afroamericanas haciendo música. Una tocaba el arpa y la otra cantaba y tocaba violín. Evidentemente me sentí inmediatamente identificada con ella. Tenía una voz muy suave, esas voces de las afroamricanas que me dan tanta envidia, que parece que te acariciaran en lugar de escucharlas nada mas. Y la música que escogieron era tan triste. De esa música negra toda desgarrada y melancólica.

Mientras comía mi pasta hacía esfuerzos locos por no ponerme a llorar. Pero no pude. La simplicidad de esa musica, la tranquilidad de las señoras, la humildad del arpa y de la voz. Les di todo el dinero que me quedaba en la cartera y les agradecí mil veces por ese regalo. Que cuando uno menos se lo espera, la vida se reconcilia con uno.

miércoles, 28 de julio de 2010

callar es natural

los días en que decidías
dañarme
para vengarte de la vida
no se han ido

y aunque nunca me quisiste
hubiese preferido la ilusión
de no saberlo

hoy
todos son tú
sin merecerlo

ni los chistes
ni los días que
caminé cogida de tu mano
percibiendo el calor como un regalo
te perdonan

las noches con tu voz pastosa en la ventana
contando los minutos para el infierno

las manos que me detenían
y todo el llanto después

demasiado dolor es tuyo

y por eso
callar
es natural

es normal

martes, 27 de julio de 2010

recordar

hongo solo
foto cortesía de ACG

Cuando yo vivía en Caracas tenía una señora que iba todos los dias a limpiar y a cocinar en mi casa. Hablábamos siempre mucho y ella me contaba sus cosas y yo le contaba las mías. Siempre me llamaba la atención que cuando ella se refería al hecho de despertar decía recordar.

Y yo me preguntaba, que es lo que recuerdas M.? tu conciencia? que estas viva? que no estás soñando? Claro está que no le decía nada. Mi querida M. nació en un pequeño pueblo cerca de Cartagena en Colombia de cuyo nombre no logro acordarme.

Después leí en el último libro de Sábato, Antes del fin, una reflexión parecida. Como yo siempre le hago mucho caso a Sábato y porque el tema me da vueltitas en la cabeza, he decidido desparramarme aquí a ver qué pasa.

Recordar quiere decir volver a pasar por el corazón. Es una palabra que viene del latín recordare. Porque los romanos consideraban que los humanos pensamos con el corazón y no con la cabeza. Que la mente estaba en el corazón y no en el cerebro. A mí que siempre me duele la cabeza y que ando todo el día atormentada con el peso de mi cerebro que no se calla nunca, me asombra pensar que en la antiguedad fuese tan natural el concepto de pensar con el corazón. Como si uno pudiese tener los recuerdos en el pecho, o en el centro del cuerpo. Eso sería maravilloso. También es verdad que por ejemplo, en inglés, saberse algo de memoria es saberlo by heart. Así que no eran solamente los romanos los que pensaban eso.

Pero sigue sin quedarme claro porque hay personas que dicen recordar cuando se refieren al hecho de despertar. Qué es lo que recuerdan. Qué memoria primitiva les vuelve al corazón, que hace que dejen de soñar y regresen a la realidad.

De dónde volvemos cuando regresamos del olvido hasta el recuerdo.

lunes, 26 de julio de 2010

fastidio

Lo único que puedo hacer hoy
es escuchar el Domine Deus del Gloria de Vivaldi.
Una y otra vez.
Desde otro blog.

y pretender que escribo

y dibujar

y trabajar

y respirar

lo de siempre

martes, 20 de julio de 2010

Yo te ví
dentro de mi sueño
debajo del taxi
y llena de pánico
supe

los pájaros grises están de vuelta

la carretera está hecha
para correr desnuda
niña y atada
tranquila

mi cabello
liso y ordenado
la puerta abierta
y roja

alfombras camas balcones
el suelo siempre

Yo te ví
dentro de mi sueño
debajo del autobús
y llena de miedo
supe

Eras tú, desde el principio

lunes, 19 de julio de 2010

ilusiones

deliciosos corazones de gelatina
foto cortesía de MC

Mis amigos siempre me regañan cuando hablo de las ilusiones.
Ellos no entienden que las ilusiones son una cosa dañina para la vida.
Si no tienes ilusiones, entonces la vida es un regalo y todas las cosas son buenas y nuevas y si no son buenas, son al menos interesantes o dignas de análisis o sirven para crecer y aprender.

Si tienes ilusiones en cambio, la vida es una eterna decepción.

Una espera inteminable de cosas que no suceden o que suceden de otra forma que nos molesta por que no es lo que teníamos en mente o porque cuando ocurren no ocurren con el brillo que tenían en nuestra mente ilusionada.

Las ilusiones son solamente eso: espejismos.

No hay que ilusionarse.

lunes, 12 de julio de 2010

la teoría del mono esquizofrénico

la grama sin mis pies descalzos. photo by me

Este es un señor que opina que el lenguaje en los seres humanos se desarrolló mediante la mutación de  un gen que resulta ser el mismo gen que ocasiona la esquizofrenia. Y la evolución escoge una y otra vez ese mismo gen.

Es decir, el mono primigenio mutó y comenzó a tener alucinaciones y a escuchar voces. Esas voces le decían que hiciera cosas absurdas como que se automutilara el pene y que la  hembra que le gustaba era suya solamente. Las voces le decían que estaba bien matar a otros monos si eran estúpidos y no podían comprender sus mensajes. El mono concluyó que las voces no podían provenir de sí mismo, pues el no era quien estaba hablando. Era alguien más quien hablaba. Quien dictaba las reglas.

Y el mono primigenio concluyó entonces que las voces y las visiones provenían de Dios.

miércoles, 7 de julio de 2010

armonía caótica

just keep swimming, just keep swimming
Foto cortesía de ACG

También conocido popularmente con el nombre de Schopenhauer for Dummies.

De partida el nombre me confunde. Aburriiiiiiiido. Eso si, nunca más aburrido que yo con mi festival secreto de poesia triste y desgarrada de la semana pasada.

Y nada nuevo, lo mismo de siempre by the way.

El principio de la razón suficiente. Es decir una ley para que las cosas tengan una razón de ser. Y este alemán lo primero que hace es estudiarse a Platón como debe ser, y recordar que "todo deviene necesariamente por una causa, es imposible, por tanto, que algo devenga sin una causa" y nos insinúa asi de buenas a primeras y sin anestesia el principio de la causalidad que es la base de la razón suficiente.

Pero he de decir que lo mas divertido de leerme a Schopenhauer fue el tono ególatra con el que lo escribe todo, y que me recordó inevitablemente el tono de Nietzche tan simpático también. En verdad uno debe creerse el contenedor de toda la verdad del mundo si pretende hacer filosofía de cualquier tipo. Y eso es siempre muy gracioso.

Lo que dice en resumen es lo mismo que nos dicen las abuelas o los abuelos. Que todo sucede por alguna causa. Que todo es causal y no casual.

Y su cuaternidad se define como una necesidad. Es decir para que las cosas sean es necesario que sea necesario que ellas sean y no al contrario. Y esa necesidad es cuádruple. Necesidad física, necesidad lógica, necesidad matemática y necesidad moral. La física, la lógica y la matemática las veo claras. La moral no la veo clara. Talvez porque presupone la existencia de un ser supremo. Después el amigo H. que al parecer todo lo sabía, resumió ese principio cuádruple en uno solamente dual  que es negativo y positivo, es decir que nada es sin una razón y que todo lo que es posee una razón de ser.

Hay que ver, para ser filósofo lo que hay que ser es abuelo.

Y sin embargo.

Aunque estos principios estaban supuestamente refutados en la física cuántica por el principio de la incertidumbre, que afirma que es posible saber el pasado de las partículas mas no el futuro y que por tanto la causalidad no existe, gracias a la investigación sobre la teoría del caos asociada a la teoría del tiempo de este señor  Sean Carroll de quien ya he hablado en otros momentos, puede que se llegue a demostrar que sí es posible saber el lugar preciso de una partícula a partir de el estudio de la entropía. Y las teorías de la fractalidad que también determinan cómo un sistema aparentemente caótico no es caótico en realidad.

El mundo del caos es demasiado divertido. La libertad no existe. Existe la perfecta armonía caótica.

O talvez ese ser supremo sea tan sólo supremamente caótico, ja

miércoles, 30 de junio de 2010

la sangre es una aguja
la sangre está
para ser vertida

paseo sobre mi cuerpo
que es calle

para ser recorrida
pisada
quemada
ahogada a placer

aplanada
silenciada
disponible

sabes que el sol me ha dejado ciega
y sólo puedo ver la luz
cuando estoy volteada
y con los brazos abiertos

y es entonces el horizonte
y la feliz simplicidad del aire

miércoles, 23 de junio de 2010

Una rueda que es una rueda
un sueño que es un sueño
un río amarillo
que es como amarillo

Y mares enormes como mares
ahogados ahogados
sin orillas

tardes tardías
viejos viejiles
sillas sentadas

muertos que están muertos
caminos caminados
sin despedidas

sangres sangrantes
rojos muy rojos

rodilas de rodillas
de rodillas

templos enormes
como templos
ojos mirando
fijos, como ojos

gritos que gritan
lenguas que lenguan

silencios callados

ruidos que son ruidosos
martillos que martillan

y vientos que ventean
por encima de unas palabras
que parecen poesía

lunes, 21 de junio de 2010

hasta cuando?


cuando el mundo vuelva a ser un lugar seguro... me avisan
foto cortesía de ACG

Esta mañana estaba leyendo un artículo en un queridísmo y muy interesante blog.

Contenía citas del ensayo de Ernesto Sábato Uno y el Universo. En mi adolescencia Sábato fue una referencia maravillosamente inevitable y dolorosa, casi locamente dolorosa. Y recuerdo haber leído inumerables veces referencias a la filosofía de Schopenhauer en sus escritos, así que me digo a mí misma, ya es hora de averiguar quien era este señor S. y que decía...

Casi me desmayo.

Schopenhauer tambien tenía una Cuaternidad.

Cuando se me pase el ataque de risa nerviosa y me lea de que se trataba esa cosa suya, regreso y les cuento. Un día de estos le cambio el nombre a este blog y lo empiezo a llamar Decuaternidades

Que no se puede conta lo que no se puede, y que cuando te persiguen, no te dejan en paz.

viernes, 18 de junio de 2010

jugando

esta imagen la encontré aqui


Que pasaría si uno pisa las rayitas del suelo:

Se abriría un abismo entre las baldosas

Perderíamos el juego

Y entonces la frustración
de no ser perfectos

Los ojos de los tigres nos comerían los pies
y no podríamos caminar más

El camino dejaría de estar ordenado en patrones imposibles

Caminar sería aburridísimo sin jugar

El orden sería un mounstro

Se nos secarían las palabras

Los pasos se quedarían borrados

No podríamos recordar el camino de vuelta

Las calles serían inestables

nos volveríamos sombras fragmentadas

sería el presagio del vacío

el suelo no susurraría ni poemas ni historias


Cuando no queda mas remedio que pisar las rayitas:

hay que andar calladito y más despacio
no vaya a ser que el mounstruo se despierte

y nos queme los pasos

y nos voltee los caminos

y entonces no estemos ya más en esta casa